Ojalá no hubiera vomitado todas esas pastillas cuando tenía 14 años.
Ojalá hubiera apretado un poco más la cuchilla en mis venas.
Ojalá no me hubiera acojonado en el último Segundo y no hubiera podido saltar frente al tren.
Ojalá de pequeña esa estantería me hubiera matado.
Ojalá simplemente haber muerto.
Porqué todo el mundo habla de las maravillas de ser adulto, pero olvidan que te vuelves un esclavo, que pierdes tú voluntad para hablar, tus ilusiones, tus sueños, lo que deseas de verdad. Lo pierdes todo.
Ojalá haber perdido la vida Cuando aún era fácil vivirla.
Porque ahora me pica la piel de las cicatrices de nuevo, quieren más. Han despertado... y me da que no soy lo bastante fuerte para evitarlo. Porque arden, se han vuelto a abrir.
Otra vez. Al pozo. Socorro.
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Cartas de una moribunda
PoesiaEl amor es una fría batalla a muerte. Nuestro deber es huir de él, pero es gracioso que, cuando esté nos alcanza, nos volvamos unos masoquistas que queremos más. Iré subiendo lo más profundo de mis sentimientos... es hora de abrir un poco el corazón.
