Il y a des tambours dans ma tête. Des coups de poing dans mon ventre. Une perte de contrôle totale.
Je ne comprends pas pourquoi j'ai envie de fermer les yeux, je ne comprends pas pourquoi les minutes sont de plus en plus lentes et douloureuses. Il y a du vide de partout, dedans à l'infini, dehors à perte de vue. Il y a un rejet de toute possibilité parce que je ne suis pas assez forte pour vivre ni assez courageuse pour mourir. J'ai pas envie de mourir mais ça fait trop mal, beaucoup trop mal, de me réveiller en contemplant les ruines de mon existence sur lesquelles tous combattent encore, cherchant à réduire mon esprit au néant. Je ne sais plus si je préfère être folle ou dépressive.
Parce que mon corps se contracte, panique : y aura-t-il quelqu'un pour me réanimer ? songe-t-il avec angoisse. mais est-ce que j'ai quelque chose à gagner à me réveiller ?
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Bouche cousue - deuxième ère
PoésieÉcrire en couleur et écrire en douleur ; écrire en solitaire ; écrire à en crever ; écrire pour des millénaires ; écrire sans s'arrêter ; écrire sans souffle puisqu'écrire, c'est respirer. Écrire sans encre ; les paumes sanglantes ; des phrases bruy...
