- Милая, почему же ты такая?
- Какая?
- Такая пленительная. Жаль, что нам не быть вместе.
- Почему?
- Прости меня, моё солнце.
Не задавай больше таких вопросов, малыш, просто прими эту горькую правду. Не быть нам вместе, не радовать друг друга, не обнимать друг друга, мы даже больше не сможем видеть друг друга. Прости меня, в этом нет твоей вины.
Ты же понимаешь, как это трудно - быть айдолом? Конечно понимаешь, ты всегда была умницей. Раз ты понимаешь как это, то почему же ты всё задаешь такие глупые вопросы?
А что могу я? Только лишь смотреть издалека, как ты, забыв меня, продолжаешь жить своей жизнью, даря всем лучезарную улыбку. Смеяться звонче песен птиц по утрам, улыбаясь глазами, что выгнулись в виде полумесяца. И твои родинки, что выстроились в ряд, создавая форму твоего любимого созвездия, будут напоминать о тёплых ночах, проведённых с тобой на улицах Сеула. Мило поднимающиеся ушки, что двигаются в такт твоего сердцебиения, что участиться, когда ты заметишь меня. Покраснеешь и, пытаясь спрятаться от смущения, убежишь на улицу. Долго будешь бить себя по щекам, чтобы прийти в сознание, но ты же понимаешь, что это всё равно не поможет.
Вернёшься, прикрываясь сумкой от моего взора, на что я лишь усмехнусь, двигаясь в твою сторону, отпивая из бокала дорогущее вино. Твоя грудь тяжело вздымается, что видно всем. А я лишь смотрю вперёд, вбивая свои чувства обратно в те дебри, где они и должны находиться. Прохожу мимо, слегка задев тебя плечом. Удивлена? Думала, я иду к тебе? Думала, буду просить прощения и молить, чтобы ты вернулась. Хотел, поверь, хотел, но я не могу.
Прости, но ты моё солнце, что до безумия тёплое, словно мамины руки, но такое далекое от меня.
