On lui avait dit de rester là, dans ce coin où l'argenterie de la lune ne lui ouvrait pas le cœur. Et nous n'oublierons jamais le chant ancien de ses doigts pianotant sur le clavier de sa dentition qui mordait le croquant d'oreille des actrices, par égard pour le maquillage.
Avant, sa dent en or émerveillait les petites gens. On lui caressait le bras pour se donner chance et lui crachait aux pieds pour se suicider. Sous ses vêtements qui lui donnaient l'allure d'une colombe, se trouvait la peau torturée d'un saint mutilé. On l'appris plus tard... En le déshabillant encore plus d'une fois du regard. Une larme d'une coche s'était échappée et avait transpercé le fin tissu de sa chemise qui avait fait frémir une demoiselle de son odeur de lavande.
Ses grandes ouvertures qui illuminait ses cheveux vénitien s'étaient vidées de leur lueur... On lui obombrait finalement le visage. Une risée.
