Tout ramenait à la mélancolie. Comme une sombre impulsion qui faisait frémir les feuilles et grisonner les tempes. Le temps passait de la même manière qu'on attend qu'une espèce disparaisse à nouveau. Réticent à l'idée de vieillir et curieux des conséquences. On tournait en rond dans un cercle où nous étions les meilleurs à imaginer notre propre disparition. La cervelle bouffée. Séismes refoulés autant que nos sentiments. Fin du monde. Crève. Crève jusqu'à ce que ton corps te lâche devant ton miroir. Prisonnier de ton reflet. De tes cernes, cratères d'une déforestation. Tes sourcils broussailleux, herbes calcinée. Tes lèvres sèches, désert d'Alaska.
