Folga, ó Florença! A fama tens tão grande,
Que asas bates por terra e mar, vaidosa!
Até no inferno o nome teu se expande!
Entre os ladrões, ó cousa vergonhosa!
Principais cinco achei, que em ti nasceram:
Serás por honra tal, vangloriosa?
Se os veros sonhos por manhã se geram,
Em breve hás de sentir o que os de Prato,
Quanto mais outros, por teu dano esperam.
Presto que venha, será tarde o fato;
Se o mal tem de ferir, fira apressado:
Mais velho me há de ser mais grave e ingrato.
Partimos: do rochedo alcantilado
Os degraus, em que havíamos descido,
Sobe o Mestre e por ele eu fui levado.
Em nosso ermo caminho e desabrido
Prosseguimos por entre agras fraguras,
Pelas mãos sendo o pé favorecido.
Inda nalma exacerbam-se amarguras,
Do que hei visto lembranças avivando;
E, quanto posso, o coração nas puras
Veredas da virtude vou guiando,
Por que o bem, por bom astro ou Deus doado,
Eu próprio não converta em mal nefando.
O rústico, no outeiro reclinado,
Na estação, em que o sol o mundo aclara,
Mais lhe mostrando o seu semblante amado,
Já quando a mosca o sucessor depara,
Pirilampos não vê tão numerosos
No vale, onde vindima, ou ceifa ou ara,
Quando, no fosso oitavo, os temerosos
Fogos, que avisto, dos que, ao cimo alçado,
Fito no fundo os olhos curiosos.
Como aquele que de ursos foi vingado,
Quando voou de Elia o carro ardente,
Ao céu por frisões ígneos transportado,
Seguiu c'a vista o lume, que somente
Dos ares na extensão aparecia,
Qual nuvens se elevando velozmente;
Assim naquele abismo se agitando
As flamas via; em cada qual estava
Uma alma, em seus fulgores se ocultando.
Para ver, lá da ponte, me inclinava:
Se amparado da rocha eu não 'stivesse,
Tombara ao fundo dessa hiante cava.
O Mestre, ao ver que a mente se embevece,
"Em cada fogo" — diz-me — "um condenado,
Como em hábito, envolto, arde e padece".
"Sou, te ouvindo" — tornei — "certificado
Do que era, há pouco, em mim simples suspeita.
Pretendia inquirir, maravilhado,
