вдребезги.

XII.

ты стоишь на холодном кафеле, высунувшись по грудь в открытое окно. начинает смеркаться и день постепенно догорает, уступая место пугающей ночи. ты берёшь с подоконника горшок с желтыми нарциссами, что подарила тебе бабушка, и несёшь поливать, в кухню. когда сухая земля была пропитана насквозь, ты возвращаешься в своё тихое место, которое освещает лишь тусклый свет настенной гирлянды. ложишься на кровать, убаюкивая рой мыслей в твоей голове. из открытой форточки дует ветер. он пахнет тоской, разбитыми выходными и повседневностью будней. завтра снова придётся идти туда, где сплошь и всюду грязь, лицемерие и уставшие лица. где все снуют по этим дурацким коридорам с недовольными лицами. где улыбки фальшивые, разговоры пресные. где спокойствие отсутствует, а скука и гнев берут верх над этими буднями.
обидно, что ты ничем не отличаешься от них. правда мотивы у тебя совершенно другие. ты устала слышать фразу 'что случилось?', которая звучит из уст одноклассников только из их глупого интереса. свои проблемы ты предпочитаешь держать под замком. зачем людям чужое горе, когда и своего хватает? поэтому ни слова людям, единичным друзьям, никому.
ты сворачиваешься в комочек и закрываешь глаза. мысли о приближении ужина вызывают привкус тошноты во рту, а недоделанная алгебра на столе заставляет поежится. в мечтах залитые солнцем кофейни, набережные, дачные балконы, майская гроза, сирень. в реальности — спальный район, плавно тонущий в ночной печали.