abejita

ca•sa

ca•sa, nf: maison

i. nous avons déménagé une fois. d'une rue d'un quartier ouvrier à l'autre, juste à côté. toutes les mêmes. et pourtant, bien plus différentes que celles des quartiers dorés. les mêmes fissures, les mêmes murs gonflés, les mêmes moisissures sur les mêmes côtés du mur. le même sac à sacs, les mêmes meubles préhistoriques, les mêmes pieds de chaises usés. cette même accumulation d'objets, et pourtant... ici il y a de la laine partout, emmêlée dans les moutons de poussière, pâlissante de silence au milieu de ces partitions oubliées depuis des décennies. la maison de ma copine, quant à elle, était entièrement nue. assez modeste pour qu'elle se cache de sa propre moisissure avec ces vieux revêtements, mais assez dénuée d'orgueil pour se parader sans plus d'ornements. juste assez grande pour que les enfants courent, juste assez étroite pour que j'en parte les genoux bleus. nos maisons étouffent et vous le savez. regardez nos gorges.

ii. une année de plus dans les logements asociaux. dix, vingt, trente. la plaie s'ouvre quand le sang sèche, mais il nous tient chaud. avec mon frère, nous avons tenté de faire fondre de la pâte à modeler sur les radiateurs craquelés. mais on n'a jamais triomphé sur le froid. nous sommes résistants maintenant. nous dévalons en luge des montagnes d'or, mais il est trop froid pour nos mains. tout le monde a le visage rouge, mais pour différentes raisons. rions, crions mais couvrons nos gorges.

iii. mais dans l'ardeur de l'été des idées germent. si on arrête d'aller à exxon il se passe quoi ? tout. et après le repas on réfléchit en tête à tête face à l'hydre. puis elle nous dévore. elle dévore dans la mer, elle crève tout, elle éteint les lumières et elle éclate dans les jambes, elle expulse et elle enferme. ne pas avoir peur. ne pas avoir peur. ne pas s'enfuir. pour la troisième fois, pour la dernière fois, j'empoigne la corde et je la bannis de ma gorge.