Quando o sétimo tom de Van Gogh
Se pôr no céu
Quando a sétima trombeta
Fizer tremer o chão
Branham, cantará o brado do fim
Pinteis rubro os mares
E banhe-se neles
Que o firmamento desça firme
Sobre suas cabeças
Que as montanhas se curvem
Sob meus pés
Nem vinte vitruvianos, seriam capazes de parar
Destino este que não há de tardar
A noite cairá violenta
E até as estrelas se dependuram
Ao som da sétima sinfonia
Os gritos serão calados
E no teatro da vida
A cortina se fechará.
~
Art: "Ritual", by Roberto Ferri.
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Onde Lágrimas Se Tornam Rios
PoesiaQuando a vida fica muito pesada, aliviar a carga no papel faz bem. Afinal, palavras nunca foram só palavras. Aqui tem poesia. Regada a vinho de mercado, perfumada com cigarro barato e desenhada por caneta Bic. De alma e corpo. Se procura amor, ra...
