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viaje

Kuina, 

En plena guerra se me ocurrió hacer un viaje.

Ya sabes, para escapar de toda esa mierda, para no tener que verlo más. De haber podido, habría hecho como tú: me habría subido a un barco y me habría largado a vete tú a saber dónde, pero la cosa es que no tenía dinero. Ya sé, ya sé... Tú solías decirme que el dinero en realidad no valía nada, que tú y yo, mientras siguiésemos juntos, seríamos igual de felices en un zulo lleno de ratas que en una mansión de cuatro plantas. Y sin embargo, en esos momentos fue el puñetero dinero el único impedimento para aquello que podía hacerme feliz. Imagínate: podría haber ido a Estados Unidos, unirme a una mafia y hacerme rico. Pero nada.

Así que en lugar de irme de viaje, volví con mi tío. Otra vez, derrotado, cabizbajo, allá iba Zoro con su peto vaquero y grasa negra hasta en las pestañas, a arreglar las bicicletas de los críos... 

¿Y esta vez quien te ha roto el corazón? Se burlaba Perona. La vampira de ella, a veces me chupaba toda la energía y al mismo tiempo era la que, como un escupitajo en la cara, me devolvía las fuerzas; era Perona la que me bañaba con gel y champú después del trabajo con la ternura de una madre que acoge a su hijo muerto, la que me acariciaba la cabeza mientras me cantaba nanas hasta que me quedaba dormido. Cuatro esquinitas tiene mi cama, cuatro angelitos que me la guardan, dos a los pies, dos a la espalda... Y por las noches era yo el que me despertaba y la veía dormida a ella, con el rosario entre los pechos, las cuentas pasadas hasta la mitad, los labios medio abiertos, la lengua rosa, los dientes de arriba separaditos, como los de un conejo, y cinco lágrimas bajando por su mejilla. Cinco lágrimas, cuatro angelitos, tres colores primarios, dos niños agotados y una espada traspasándonos el alma: a ella, por vivir encerrada igual que las monjas; a mí, por encerrarme en vez de buscar la libertad, de buscarlo a él, a sus hojas amarillas, sus poemas sobre mi pelo, a esa Navidad en la que nos regalamos las miradas más sinceras del mundo entero… Cuántas decepciones, cuántos sueños rotos.

A día de hoy sigo encerrado en París. Desayuno café, peregrino hasta Notre Dame para meter una moneda de oro en el cepillo y encender una velita, doy las gracias antes de cada comida y todos los días, sin falta, escucho basura como: ¿sabías que tu amigo, ese cocinero sasara, está ahora con una puta? Una puta. Sanji, quien taaanto sentido social y tanta conciencia de clase tenía, con una puta, y al parecer joven. Hay que joderse.

Hay días en los que me despierto y me digo… Zoro, Zoro, tienes que avanzar otra casilla de mierda en este tablero de mierda para ganar este juego de mierda, ¿pero sabes qué? 

Que a Sanji ya ni siquiera le importa Zoro. Sanji sabe dónde trabaja Zoro y no se pasa a saludarlo, así que, ¿qué más da lo que haga Zoro con su mierda de vida? Pero Jesús, volviéndose y mirándolo, echado en su cama como muerto, le dice: Ten ánimo, hijo; tu fe te ha salvado. Y Zoro se salva desde aquella hora.