Détracœur | dramione

0 5 | Apparences trompeuses

l u m o s

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Apparences trompeuses

Chaotique. Chaotique et douloureux. Si Hermione Granger avait eu l'occasion d'ouvrir la bouche ce matin-là, elle aurait très certainement confirmé sa propre mort. Ce fut pour elle davantage une conviction qu'une certitude, mais ses sens détraqués et sa migraine ne laissait nulle place à l'erreur. La mort n'était tout bonnement pas synonyme de soulagement et tant pis pour les croyances. Timidement, mais non sans éprouver à la clé un déchirement crânien, Hermione s'autorisa la vue. Au-dessus de sa mine terreuse, les mêmes arbres titanesques dont la cime se perdait dans la couleur anthracite du ciel faisaient office de témoins de son prétendu décès. Leurs ombres, d'abord imprécises puis à nouveau tranchantes et provocatrices, découpait son visage en dizaines de morceaux de lumières. L'accès à sa mémoire se figea à la manière d'un hérisson effrayé lorsqu'elle tenta d'y pénétrer, avec pourtant toute la subtilité dont elle se sentait capable. Quoi de plus magique que les aléas de la mort...

Ressasser sa vie antérieure ne la mènerait nulle part ailleurs que plus profondément encore dans l'absence d'existence. Aussi Hermione demeura immobile sur le sol et décida d'apprécier toute l'intensité de la douleur qui se répandait dans les moindres recoins de son corps. Elle attendit patiemment l'instant où l'on coffrerait ses restes dans une boîte mémorable avant de l'enfouir sous un amoncellement de terre, et si ses lèvres le lui avaient permis, avec un mince sourire d'appréhension qu'elle se contenta d'imaginer. Mais le visage qui se pencha soudain au-dessus d'elle eut l'air de tout, sauf d'un croquemort. En fait, il était question de toute autre chose, qui lui parut dans un premier temps d'une incroyable et insupportable absurdité.

- Granger ?

Fabuleusement insensé. Hermione faisait face à ce qu'elle reconnut comme... Hermione Granger elle-même. L'interprétation de la vie après la mort n'inspirant aucun raisonnement cohérent de la part de la Gryffondor, cette dernière ne s'embarrassa nullement à se questionner sur le pourquoi du comment de la présence d'un double de sa propre personne au purgatoire. Elle jeta son regard par-delà la touffe de cheveux bruns qui l'empêchait d'apercevoir l'agréable teinte rosée que prenait à présent l'étendue du ciel, et y déversa toute la confusion de ses sentiments. C'est alors qu'elle réalisa. La mort, la vraie, était celle qui n'avait pas de sens. Celle qui vous attrape au cou quand vous ne vous y attendez pas, et fait de votre cerveau un véritable fiasco sans fin dont le fonctionnement ne dépend plus de rien. Telle était la seule vision plausible de la mort qui se formait peu à peu dans son esprit. Et elle avait le visage fangeux d'Hermione Granger.

- Tu m'entends ? continua celle-ci en lui tapotant les joues de ces longs doigts.

Froids. Très froids. Il s'agissait là de froideur humaine qu'elle reconnaissait bien. De celles qui finissent par atteindre le cœur pour le teindre d'un violet sombre. La couleur mirifique du mal, oscillant entre le rouge et le noir. Des griffes de désir entremêlées aux racines fugaces des ténèbres. Le mélange artistique infernal parfait. Elle avait toujours imaginé le fond des esprits destructeurs au service de l'impropre, coloré, enluminé de ces sinistres nuances.

- Regarde-moi, Granger ! lui cracha sa copie conforme à la figure. Est-ce que tu m'entends ? Réveille-toi !

Elle avait toujours imaginé le cœur de Lord Voldemort, enduit de ce violet maladif. Coupant court à ses réflexions, son double lui flanqua une claque monstrueuse dont elle se jura d'en avoir déjà eu l'honneur.