Um conglomerado de palavras soltas e pontuações desarranjadas. Um grande quebra-cabeças. juntem peça por peça e, para que haja aderência suficiente, acrescentem, nas lacunas entre cada encaixe, algumas gotas de cola de melancolia. Ei-lo diante de vó...
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Na infância, Eu sonhava com meu mundo perfeito, O mundo que me permitiria cair, tropeçar e errar, E levantar-me sem os olhares de reprovação, Este aperto no peito não tirar-me-ia a motivação.
Infelizmente, a realidade nua, crua e violenta, Arrancou-me, impiedosamente, o sonho. Fui obrigado a ser sempre perfeito, E, meu peito, - este infeliz - a conviver com o maldito aperto.
Quisera eu, prender-me às madrugadas nas quais sonhava, Satisfeito, feliz e eufórico! Quando saía da realidade perfeita que agoniava-me, E, sobre as terras reluzentes daqueles sonhos, pousava.
Entretanto, para minha infindável melancolia, Abriam-se as pálpebras , arrancavam-me do meu mundo, Engasgavam-me com a perfeição que eu rejeitara desde o nascimento, E eu padecia naquela imundície que me cobria.
Ah! Minha infância, meus sonhos, meu mundo, Foram-se para longe, longe deste fraco imperfeito, Restou-me sofrer com as assombrações Daquele maldito aperto no peito!
