V3001TH

попытка жить и краской на асфальте.

В три часа ночи круглосуточная забегаловка, вечно кишащая людьми, не так сильно раздражает. Из людей сейчас почти никого, нет идиотской музыки. Совсем негромко фоном звучит какой-то рэп, который априори бесить не может. Кто-то, как и Винсент, в три часа ночи считает, что быть вне дома куда лучше, и бургер жрать куда круче, чем с собственными мыслями наедине в квартирке, затерявшейся среди сотен таких же. Серо и однообразно. Здешний стиль жизни.

За окном, возле которого Тэхен присел, ни намека на рассвет: тьма сплошная, которую неоновый свет вывески разгоняет. И сто сороковой видно: он какой-то ядовито-зеленый, как тропическая лягушка. То ли тоже неоном залит, то ли горечью своего хозяина, которую в последние дни на себе стоически терпит. Так никогда не было раньше.

Рассвета не хочется. Тут хорошо. Приглушенный свет, никто из этих самых немногих посетителей не смотрит, всем друг на друга похуй, и это каждого устраивает. Никто не заебывает, ничто не мучает. В темноте отлично. Винсент не особо-то и старается скрыть себя, такого отвратительного и мерзкого. Ночь сама все делает. У нее с ним негласная договоренность. Он молчит, не портит волшебный момент, с неестественно пустой головой поедая свой бургер за дальним столиком у окна и запивая пивом; а она в свою очередь укрывает, помогает сносить дерьмо, которое он сам же на себя выливает изо дня в день с тех самых пор, как потерял ту единственную ценность в своей жизни, что не позволяла стать тем, в кого в конечном итоге превратился. В гребаного похуиста, каких планета еще не видела.

От Винсента давно не пахнет его привычной свежестью. От него несет перегаром и сигаретами, разложением души и невысказанной печалью, обнявшей сердце клешнями.

Винсент ото всех ушел, как кот, которому пора умирать. Забыл, где в последний раз свой телефон вообще видел, не особо задумываясь, сколько пропущенных и непрочитанных там от друзей. Знает, что те переживают, помочь хотят, но только лишенное чувств «отвалите» получают от него. Но они поймут, должны понять. Тэхен говорить не хочет. Он им ниче объяснить не сможет. Ему бы кто объяснил.

Мысль, что может написать тот самый, Тэхен не допускает. Даже на секунду надежду не впускает в свое сердце, потому что такого быть тупо не может. Чонгуку не с чего писать и звонить. Ему со стопроцентной вероятностью не то что думать, — знать Тэхена не хочется. Поэтому Винсент спокоен насчет того, что где-то посеял свою мобилу. Похуй. Одно жалко: фотки с зайчонком.