Убитые небом

Небо 20. Песнь предсмертная.

Наверное, самый страшный из моих пороков — бесхарактерность. Я не всегда понимала девушек, которые показательно обижались на кого-то, чтобы привлечь внимание. Не всегда понимала парней, которые притворялись образцовыми учениками перед директором и остальной верхушкой колледжа. Но всегда ими восхищалась, ведь этим ребятам постоянно удавалось добиваться то, чего они хотят. А вот у меня так не получалось… Мне не хватает ни ума, ни силы воли, чтобы обижаться на человека, который мне в общем-то не противен.

Миранда.

Она хорошая. Правда хорошая. Просто влюблённая… Совершает необдуманные действия, забывает о последствиях, говорит что попало. Я не исключаю, что она могла бы и без своих чувств где-то наврать, где-то что-то не договорить, но… Либо со мной что-то не так, либо это и правда не самая ужасная вещь, за которую стоило бы ненавидеть.
Мы не разговаривали с ней ещё с того дня, когда она наврала мне на счёт Ада. К слову, с самим Адом она тоже до сих пор об этом не говорила.

Она сидела в столовой с остальными дикарями и в привычной для себя манере печально смотрела по сторонам: то на окно, то на других ребят, то куда-то в пустоту. Иногда казалось, что её волосы прямиком зависят от её настроения — более пышные и яркие, когда веселится, более прямые и блеклые, когда грустит. Сейчас её кудри почти не было видно.
Увидев меня у входа, девушка слабо улыбнулась. Конечно же, она всё понимала и больше не навязывалась мне со своим общением. Ждала от меня первого шага.

— Привет, — простое слово, но как же тяжело оно мне далось.
— Здравствуй! — живо ответила она и даже изменилась в лице, когда я села напротив неё.
— Опять без дочки?
— Ох, сил моих более нет. Попросила я Маргарет за ней приглядеть. Прелестная девица.
Я кивнула, и на этом наш диалог закончился. Настало неловкое молчание, от которого хотелось поскорее сбежать. Я нелепо стучала пальцами по столу, а Миранда растерянно бегала глазами и сжимала губы, не зная, что сказать.

— Ниа… Ты прости меня.
Я не знала, как реагировать, а потому продолжила молчать и смотреть в пустоту.
— Не должна была я… Горестно мне было. Душу словно душило что-то, знакомо ль тебе такое? Будто бы тоска с гневом боролись, вот и сболтнула…
— Забудь Миранда. Всё это уже неважно.
— Как же забыть? Виновата, не серчай. Просто я… — она опустила взгляд на свои руки, нервно царапая свои же пальцы. — Ревную уж больно. Думала, коль скажу, что бы́ло у нас с ним, то перестаешь ходить к нему. А оно вон как… сложилось…