Alors qu'une nouvelle année s'amorce, le monde des sorciers vit ses heures les plus sombres. Le temps passé se mêle au temps présent et futur. Personne n'est à l'abri pas même le mage noir le plus terrible de son temps : Lord Voldemort en p...
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S'il avait possédé un caractère poétique, Ipswich aurait pu lui paraître, sous la neige, d'une beauté charmante à en versifier la description . Mais Lord Voldemort n'était pas poète, et il n'en avait jamais eut l'âme. Il était un assassin. Un ambitieux. Il n'avait pas le temps ni la nunucherie de jouer au ménestrel. Même sous son ancienne apparence, il ne s'était pas abaissé à cela. Son intérêt primait avant tout le reste. Enfin il n'était pas ici pour faire du tourisme ou autre. Ses pas déterminés l'amenaient au cimetière. Elle lui devrait encore plus après cela, se promettait-il. Et après ... il irait retrouver sa fille ou qu'elle fut. Grindelwald le paierait et Serpentard...Il se réservait le plaisir de le tuer lentement dès qu'il l'attraperait. Pas Grindelwald ? Oh... il pourrait bien l'enfermer pour... apprendre ce qu'il y avait à apprendre. Il se rappelait de la période de sa chute. Il y avait sûrement des non dit. Ses rapport avec Dumbledore l'intéressait.
Il arriva au cimetière, jeta un long regard froid sur ces pierres tombales qui jonchaient le sol, légèrement recouverte de neige, repéra la silhouette qu'il cherchait.
« Tu as ce qu'il faut ? »
« Oui, maître. »
« Très bien. Bellatrix ne devrait plus tarder. »
Ce n'était pas bien compliqué de la faire venir, elle lui vouait un culte. C'était sa plus fidèle servante. Très utile déjà, elle le serait encore plus pour faire revenir Isis physiquement. Il laissa son regard froid vagabonder dans le cimetière, se rappelant sa propre résurrection tandis que Rabastan s'occupait du chaudron de pierre et l'allumait. Fabriquer un corps faible n'était pas bien sorcier. Bellatrix arriva sur ces entrefaites
« Bien nous allons pouvoir commencer . »
« Commencer maître ? »
« Tu verras Bella. Et après tu pourras repartir à la chasse a Serpentard. Va y Rabastan. »
Ce dernier, aurait plutôt aimer rester à Poudlard mais il ne pouvait qu'obéir. Il prit une sorte paquet et ce qu'il y avait dedans tomba dans le liquide bouillonnant du chaudron. A l'aide de sa baguette, le mage préleva les os, enfin les cendre de la mère et du père, une nouveauté dans sa formule. Après tout le père était un Peverell et la mère... plus encore.
« Rabastan ton bras ! Tu l'as considère comme ta sœur n'est ce pas ? »
La chair d'un serviteur. Rabastan accepta son sort avec un certain courage même dégoûté. Voldemort ne pouvait en dire autant de Queudver.
« Et maintenant.... »
Il se tourna vers la sorcière avec une férocité. Le sang d'un ennemi. Elle comprit et se rebella.
« Jamais ! Pour elle non ! »
« Tu le feras Bellatrix. Ton refus n'apportera que plus de force. Ne tente même de m'attaquer. VIENS ! »
