Les Lettres De Maëlle

🌊Prologue🌊

Un vieil homme se tient là, face à la mer. Assis sur un banc, il contemple l'horizon. Le ciel est orageux, la pluie menace de tomber. La mer est en colère, elle se rebelle. Elle est indomptable. Elle rue, se cabre, s'éclate et explose en une farandole de larmes salées mouillant les badauds qui se hâtent de rentrer chez eux. Lui reste. Il ne peut pas partir. Pas maintenant. L'eau est l'écho de ses sentiments, de son état intérieur. Il n'en laisse rien paraître mais lui aussi aimerait pouvoir éclater, permettre à toutes ses émotions de se libérer, là, dans l'orage du ciel et dans la colère de la mer.

Une vague un peu trop forte vient s'écraser sur le rebord de la jetée, l'éclaboussant lui, ainsi que le paquet qu'il tient serré entre ses mains. Il reporte alors son attention sur ses doigts et sur la liasse de lettres emballées dans une enveloppe, à la fois d'eau et de larmes.

Elles n'ont que quelques mois mais paraissent déjà vieillies, usées par le temps. Ces lettres, les lettres de Maëlle. Il repense à la première, celle qu'il a trouvée ici précisément. Il se remémore sa main, l'attrapant juste avant qu'elle ne s'envole, prise dans un coup de vent, plus frêle encore qu'une plume. C'était un signe. Un rendez-vous avec le destin. Une opportunité. Une promesse.

Alors avec douceur, il déplie une à une les feuilles jaunies et se replonge dans le passé, une dernière fois.