Marlboro [VERSÃO ATUALIZADA]

|oito|

Então todos voltamos para a sua casa
E você senta e fala comigo no chão
Não precisa me mostrar o lugar
Amor, sinto como se já tivesse vindo aqui

-One for the road(Arctic Monkeys)

JAMES TEM OS DEDOS NAS CORDAS DA GUITARRA.

Improvisando alguma melodia com sua mente, a deixando solta enquanto dança com seus dedos pelas notas. Ele fecha seus olhos imaginando seus dedos como se fossem as pernas da bailarina.

Adora fazer coisas inéditas, como passar seu lápis sobre o papel branco ou cantar músicas enquanto dirige até a faculdade.

O instrumento está ligado a um amplificador deixando o som mais característico e mais alto. Seus vizinhos odeiam ter um membro de uma banda como morador de seu tão amado prédio. Ouvindo até tarde as cordas sendo tocadas.

—James—seu melhor amigo o interrompe abrindo a porta de seu quarto—Sua irma está no telefone.

O garoto revira os olhos e pega o eletrônico da mão de seu melhor amigo.

—Amanda—ele diz com seu tom de voz cansado e monótono.

"James, como você está?"

Ele quase consegue visualizar sua irmã deitada nos lençóis macios de seu apartamento do outro lado da cidade fazendo suas unhas.

—Estou bem, Nanda—talvez tenha sido a falta de empolgação em sua resposta ou apenas um mero intuito mas algo deixou Amanda preocupada.

"Ela voltou?"

James continua imaginando o rosto zangado de sua irmã, quase saindo fumaça de seus ouvidos

—Não, Amanda. Pela décima vez, ela não voltou.

Sua irmã não acredita em sua afirmação. Se os vinte poucos anos conhecendo James a ensinou alguma coisa, foi que ele raramente diz a verdade.

"James estou falando sério. Se eu souber que você está mentindo, eu vou meter a porrada naquela puta e só por precaução um belo soco no seu nariz"

Amanda não o deixa esquecer do pequeno deslize com a ex-noiva. Uma das feridas que ainda curam em seu peito, alguns dizem ser a mais antiga outros a menos cruel. Mas com certeza é a que James mais se lembra. Lembra da dor que sentiu e principalmente de quantas vezes a tal "cura" foi oferecida.

—Amanda, a Wendy não voltou. Você me ligou só para me ameaçar ou tem alguma coisa importante para me dizer?

Ele ouve sua irmã suspirar do outro lado da linha. James se levanta guardando a guitarra de lado fazendo com que sua visão pare no pequeno caderno preto.

Ele folheia as páginas até encontrar o que procura. A imagem de um anjo, suas asas tortas e negras contam que sua queda foi longa. Dos olhos saem lágrimas, nos dedos pousa um cigarro e nos pés as sapatilhas vermelhas contam sua história.