Les Faucheurs III - Chant Mortel

Chapitre 8. I.

« Les contes de fées sont de jolies histoires, relatées par des auteurs mortels, que le vent a murmuré à leurs oreilles. Parfois belles, parfois tristes, elles dissimulent derrière leurs vers et leur beauté une bien plus sombre réalité... »

Parole de la conteuse, au sujet des contes de fée.

*

Les vagues roulaient sur la surface de l'océan, se fracassant contre la grève dans une houle peu encourageante. L'écume s'accumulait en d'immenses nuages blancs et gris qui empêchaient d'apercevoir le fond de l'eau. Cette dernière, troublée par les courants marins violents était si froide que personne ne se serait risqué à y glisser un pieds. C'était un coup à finir transformé en glaçon ! Ou dévoré par un monstre marin...

L'océan était bien capricieux ce jour là.

Mais ce n'était rien qu'un marin expérimenté ne pouvait surmonter ! Erik manœuvra habilement son bateau jusqu'à ce qu'il parvienne à l'arrimer au quai du petit port.

Selon la rumeur, son informateur avait élu domicile dans une petite maison sur une île non loin des côtes danoises. L'endroit était essentiellement habité par des vieux pêcheurs en quête de la tranquillité bienvenue que l'île offrait, loin de la folie des plages touristiques...

Le trajet d'Angleterre jusqu'au Danemark n'avait duré qu'une journée en bateau. Erik avait opté pour ce moyen de transport car il savait qu'il en aurait besoin pour ensuite se lancer à la poursuite de la sirène. La suite de la traque aurait lieu en mer à présent que la créature de la Lune avait dévoilé son jeu. Elle l'attendait. Et le faucheur exaucerait son souhait... Pour mieux accomplir sa mission.

Sautant de son embarcation, il mit pieds à terre, s'assurant que La Lorelei était bien attachée. Il préférait éviter de voir son précieux navire se décrocher et dériver au gré des vagues...
Scrutant attentivement l'île et le petit village de pêcheur, l'ancien roi paya distraitement la place d'amarrage au docker chargé de la surveillance du port, un homme peut avenant qui ne s'exprimait qu'à demi-mot, pas vraiment disposé à causer. Et comme Erik savait qu'il ne tomberait pas par le plus heureux des hasards sur celui qu'il était venu chercher, il avisa un pêcheur, occupé à décharger son chalutier un peu plus loin, avant de s'avancer vers lui.

Un instant, il hésita avant de prendre la parole.

La langue ne représentait absolument pas une barrière pour lui.

Au court de sa vie, Erik avait utilisé un bon nombre de langues, suivant les périodes et les lieux... Heureusement que tous les faucheurs étaient polyglottes et possédaient la merveilleuse capacité de comprendre et de pouvoir parler n'importe quelle langue, par instinct. Un don surnaturel bien utile lorsqu'il fallait voyager à travers le monde pour les chasses.

Certes, au sein de l'ordre, ils s'accordaient sur un seul argot. Fut un temps, tous parlaient le français, lorsque cette langue dominait le monde. Désormais, ils parlaient bien plus l'anglais.

Et il leur était impossible de deviner quelle langue ils parleraient le lendemain.

Mais aujourd'hui, Erik allait parler en danois pour la première fois depuis longtemps. Une langue si proche du vieux norrois...
Se raclant la gorge, il attira l'attention du pêcheur qui se redressa et se tourna vers lui. Le faucheur le dépassait d'une bonne tête, si bien qu'il devait presque se dévisser la nuque, enfoncé dans son grand anorak gris, le visage à moitié dévoré par une barbe blonde blanchie par le sel :

« Excusez-moi de vous déranger... murmura le tueur de sirène, avec respect.

La langue danoise lui laissa un arrière-goût sucré, presque agréable, en bouche. Certes, elle avait beaucoup changé depuis un millénaire, subissant mille et une influences, délaissant les dialectes vikings. Pourtant, elle gardait cet air de famille avec la langue que parlait Erik lorsqu'il n'était encore qu'un mortel, roi d'une île au large du pays.