Mélange mixte

27

Je venais de cacher une grossesse... mais pour la première fois depuis longtemps, j'avais l'impression d'avoir gagné quelque chose : une forme de liberté.

Mon fils allait vivre avec moi.

Rien que cette pensée me donnait la force de respirer plus profondément. J'avais eu peur que Thomas me prive de lui, qu'il utilise sa position, ses menaces, ses jeux d'orgueil. Mais non. Cette fois, il avait pensé à autre chose qu'à lui. Il m'avait laissé partir avec Ethan.

Et j'étais heureuse. Sincèrement.

On m'avait trouvé un appartement. Rien de grandiose, mais c'était chez moi. Le temps qu'il soit prêt, j'attendais encore ici, chez les Adams, le cœur rempli d'impatience, de projets... et de peur.

Parce que même dans la joie, il y avait des ombres.

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Ce soir-là, j'étais allongée sur mon lit, les yeux fixés sur le plafond.

Ma main reposait sur mon ventre.

Un ventre encore discret, encore invisible. Mais moi, je savais.

Et plus je réfléchissais, plus un sentiment de vide m'envahissait. Ma vie... c'était un désordre. Un tourbillon de décisions arrachées dans l'urgence. Aucune stabilité.

J'avais vingt ans à peine, un enfant, et un autre en route...

La porte s'ouvrit doucement. Rebecca entra, avec son éternel air curieux et cette manière bien à elle de me regarder comme si elle pouvait lire mes pensées.

— Qu'est-ce que t'as ? murmura-t-elle en s'approchant.

— Rien, dis-je, le regard fuyant.

Elle s'assit au bord du lit, croisant les bras.

— Je n'arrive pas à comprendre comment tu vas cacher un truc... qui finira de toute façon par se montrer.

Je détourne la tête.

— Au moins... je ne serai plus ici quand ce sera le cas.

Elle me scruta longuement, puis baissa les yeux vers mon ventre.

— Tu comptes... avorter ?

— Jamais, dis-je fermement. Tu peux pas comprendre. T'es pas tombée enceinte une deuxième fois de ton violeur.

Elle resta silencieuse.

Puis, dans un souffle, elle dit :

— Tu sais... j'ai déjà entendu des histoires comme ça. Des femmes amoureuses de leur violeur. Mariées, même.

Je la fixai, choquée.

— Rebecca. Ça, c'est dans les films.

— Peut-être... mais même s'il se comporte mal, tu sais qu'il t'aime. Il agit comme un con, mais il t'aime.

Je secouai la tête, la gorge serrée.

— Non. Une personne qui t'aime ne te fait pas souffrir. Pas comme ça.

— Oui, mais... chacun a sa manière de le montrer.

— Il a couché avec une autre sous mes yeux, Rebecca. Il m'a humiliée, piétinée. Il prend leur défense à elles, pas la mienne. Il est cruel. Il me déteste.

Rebecca inspira profondément, puis dit tout bas :

— Peut-être qu'il ne sait juste pas faire autrement. Peut-être qu'il tient à toi malgré tout ça.

Je me redressai d'un coup, les larmes aux yeux.

— Non ! Arrête de le défendre. Arrête de croire qu'il y a quelque chose de beau dans tout ça. Je vis un cauchemar. Un cauchemar maquillé en histoire d'amour. Mais ce n'est pas ça. Ce n'est pas de l'amour.