Borrador XIX: Algo que guardaba desde hace tres primaveras.

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Graffiti en otra versión del dolor,
fluorecencia histórica 
a golpes de vasallaje herida
cuya forma da nombre
a la sangre que la deconstruye.

Ahora toca a la destrucción hablar,
al bastardo discurso sin voz
para el señor diputado,
este vestigio que arde al ojo
el tono de una lujuria 
que desholleja los monumentos
y atañen al rostro sin madre.

Aquí se niega el dólar,
las umbilicales horcas
donde alguien rompe su locura
entre los dedos de Themis,
no es mendrugo la afrenta,
sangre por sangre,
resulta hirviente retahíla de pañuelos
caídos entre calles:
ahí encontré su cuerpo
reverdecido por la hierba...

[...]


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