Sur le porche de la vieille maison de ma mère. Assise sur le bois sec et poussiéreux, je regardais l'orage. Le tonnerre arrivait, frappait mes tympans. J'attendais de voir les énormes nuages faire tomber la pluie. Le sol aride allait alors accueillir cette eau avec la plus grande joie. Un flash éclaira alors l'horizon. Et la pluie tomba comme un rideau de théâtre. Ma mère vint poser sa main sur mon épaule. Une odeur de cookie se dégageait de la cuisine.
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Promenades
Historia CortaRecueil de divers textes courts écrits au fil de l'inspiration. (publications de trois nouvelles par semaine, lancement le dimanche)
