𝐅𝐫𝐢𝐝𝐚𝐲'𝐬 𝐂𝐡𝐢𝐥𝐝 ━━ 𝐷𝑟𝑎𝑐𝑜 𝑀𝑎𝑙𝑓𝑜𝑦

𝟐𝟏

Juno y Draco estaban trabajando directamente el uno contra el otro, y ni siquiera lo sabían. Ambos eran culpables. Cada uno estaba traicionando tanto a uno como al otro. Los dos mentían, guardando secretos en el pecho, revelando sólo medias verdades y haciendo cosas que sabían que el otro no aprobaría. Mientras Juno se escabullía para relacionarse con Harry, y el trío de oro, mientras se convertía en parte integrante del ED, Draco hacía el trabajo sucio del Señor Tenebroso.

Juno estaba formando alianzas con la persona que Draco más odiaba en el mundo, excluyendo quizás a su padre, y Draco estaba haciendo todo lo posible para que los mortífagos se infiltraran en el castillo, para hacer exactamente lo que Juno estaba combatiendo.

Pero, nunca afirmaron estar en el mismo bando de la guerra. La traición era fundamental en ese caso.

Sin embargo, como todos sus compañeros, en última instancia, ambos eran sólo niños. No fueron bendecidos con la libertad, ni con la elección. Se estaban convirtiendo en soldados, obligados a participar en una guerra que nadie más podía librar. Era luchar, esconderse o morir.

Todo lo que tenían era el uno al otro. Así que, a pesar de su oposición, se aferraron el uno al otro en las sombras, olvidando la guerra, olvidando los bandos, cayendo juntos por un momento de paz entre la batalla, cubriendo al otro de comodidad antes de ponerse su traje de batalla y dirigirse en direcciones antitéticas, hacia el combate rival.

De la comodidad al combate en cuestión de meses.

Tendrían que olvidar la pequeña vida que compartían, el paraíso oculto. Tendrían que destrozar la idea de que eran un colectivo, deshacerse del consuelo que encontraban en el otro, para enfrentarse en la guerra.

No era necesario pensar en ello.

Pero, estaba llegando al punto en que ya no podían evitarlo. La guerra se avecinaba. No esperaba a nadie.

La guerra no perdona. Pronto lo aprendieron.

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Draco trabajaba incansablemente. Aparte de comer, apenas dormir, asistir a alguna que otra clase y, por supuesto, a sus paradisíacas tardes de viernes, todas sus horas las pasaba encerrado en la sala de requerimientos, hojeando gruesos libros en los que se detallaba la magia oscura, los hechizos rituales y los antiguos, algunos libros eran tan antiguos que las páginas se deshacían en polvo cuando los sostenía -podía oler el aroma metálico de las Artes Oscuras más siniestras que se incrustaban en algunas de las páginas de los libros más ilegales-. Se devanó los sesos, pronunciando conjuro tras conjuro, mezclando diferentes hechizos, haciendo todo lo posible por arreglar el armario.

Hasta el momento, sólo había conseguido transportar objetos inanimados, que o bien volvían rotos, con partes perdidas, o no lo hacían. Cuanto más pasaban las semanas, más se agitaba.

Cada vez que se enfrentaba a ese maldito armario, se sentía mal por la presión, tenía que hacerlo, tenía que demostrarle a su padre que era capaz, tenía que demostrarle al Señor Tenebroso... tenía que mantener a su familia a salvo. Sabía que Lord Voldemort se estaba impacientando, y cada vez que fallaba se imaginaba el dolor que el Señor Tenebroso podría infligirle. Se imaginó esos ojos amarillos, como los de una serpiente, erráticos de furia, pero ligeros de suficiencia, deleitándose en el hecho de que otro Malfoy le había fallado, deleitándose en el hecho de que podía causar más dolor. Se imaginó sus manos pálidas y venosas, dedos como ramas que se acercaban a él, uñas afiladas, crecidas y sucias, la frialdad de su piel mientras acariciaba a Draco, antes de que le diera un golpe en la muñeca, derribándolo sin esfuerzo. Se imaginó el dolor abrasador de la maldición Cruciatus, la forma en que le llenaría el cuerpo hasta los globos oculares y le haría estallar el cerebro en una cacofonía de nervios desgarrados, como si el hielo y el fuego corrieran por sus venas y consumieran cada parte de él. Se imaginó a Voldemort volcando eso en su madre. Se imaginó que la luz de los ojos de su madre se apagaba. La imaginó retorciéndose en el suelo hasta que su cuerpo no pudo soportar más el dolor y se rindió. Se imaginó que era su culpa.

Así que, a pesar de cada contratiempo, se tragaba los nervios y las náuseas de un solo trago, respiraba hondo y volvía a intentarlo. Porque, ¿qué otra cosa podía hacer? El mundo era un lugar de mierda, lleno de gente de mierda, y si valía la pena salvar a alguno de ellos, luchar por él, ése era su madre, por encima de todo.

La fijación en la reparación del armario significaba, en su mayor parte, que no tenía tiempo para pensar en lo que venía después. Rara vez pensaba en las consecuencias del funcionamiento del armario. No se permitía pensar en el hecho de que, una vez que tuviera éxito, estaría invitando a las brujas y magos más oscuros a un lugar que había llamado hogar durante casi siete años, un lugar que había llegado a amar, que había simbolizado la seguridad y la protección para él. No podía pensar en el hecho de que iban a destruirlo. Se infiltrarían en Hogwarts y entonces no habría más espacio para él, no habría más paz, no habría descanso de su vida del ejemplo de Slytherin, el hogar y la escuela se combinarían y eso sería todo.

Había encerrado su segunda tarea en un rincón profundo de su mente. Era impenetrable. Algo a lo que sólo accedería cuando llegara el momento. Nunca pretendió ser una buena persona, de hecho, estaba seguro de que era todo lo contrario, una persona terrible, en realidad. Pero no se veía a sí mismo como un asesino. No podía verse a sí mismo como eso. Sólo tenía que rezar para que, llegado el momento, pudiera encontrar el valor y la fuerza para matar a Albus Dumbledore.

Tan pronto como la más mínima idea de la naturaleza de esta tarea entraba en su cerebro, empezaba a sentirse aturdido y mareado, su respiración se volvía corta y su corazón tronaba y todo lo que quería hacer era correr. Correr hacia atrás en el tiempo, correr a los brazos de su madre, cuando era sólo un niño, mucho más pequeño de lo que era ahora, cuando su padre se ausentaba y se sentaban en su casita del sol, cuando no había tantas cosas de las que preocuparse.

Pensó en Juno. ¿Qué pensaría ella? Sabía que no había ninguna posibilidad de que su amistad sobreviviera más allá de sus tardes de viernes, sabía que dentro de los muros de la guerra su relación se desintegraría en recuerdos volubles, sabía que sólo podrían durar un tiempo, pero no podía evitar preguntarse qué pensaría ella de todo esto. Se horrorizaría, por supuesto, pero nunca lo creería capaz. Juno nunca consideraría que Draco podía matar. Ella vio una luz en él que todos los demás habían ignorado, ella había alimentado esa luz y había sacado lo bueno de él, no había forma de que pensara que su Draco pudiera hacer algo así. Sin embargo, Draco sabía que su Draco no era más que una fachada, un fragmento de la persona que podría haber sido si las circunstancias fueran diferentes. Su Draco sólo existía en su burbuja, perteneciendo exclusiva y enteramente a ella. Esperaba que ella mantuviera viva esa versión de él, aunque sólo fuera dentro de su cabeza. Sin embargo, lo dudaba. ¿Cómo podía una persona tan intrínsecamente buena como Juniper Lovegood mantener viva la falsa versión de Draco, cómo podía pensar en él con cariño, cómo podía cosechar los recuerdos de él como una persona "buena", cuando todo lo que era era un asesino? ¿Un leal y obediente seguidor del Señor Tenebroso? ¿Cómo podía la chica más dulce y amable que había tenido el placer de conocer, albergar algo más que sentimientos negativos hacia él? Se convertiría en un chico que una vez conoció, un chico que creía conocer, que la había decepcionado enormemente. Un chico al que creía poder ayudar, pero que se convirtió en todo lo que ella no quería que fuera. ¿Cómo podría una chica que derramaba lágrimas cuando una criatura era herida empatizar con un hombre que mataba? Incluso en su propia mente era demasiado pedir. ¿Cómo podía no odiar al chico que luchaba contra todo lo que ella creía, el chico que nunca lucharía por lo que era correcto, que seguiría ciegamente al Señor Oscuro para honrar su nombre y a su familia, cómo podía no odiar al chico que era demasiado cobarde para luchar?

¿Cómo podía hacer otra cosa que no fuera odiarlo?

Se merecía su odio.

Él también se odiaba.