Les chats gris griffent les murs qui saigne les larmes de ton père, sphère vide ou de rapides et flamboyants oiseaux de feux chantent la chanson des gens heureux.
Heureux sont les gens comme ces tombes gisant de vers luisants. Vert sont les arbres à la troisième saison, poisson, poisson vert luisant, encore...
Le sors à lancé sa flèche d'or au milieu de ces gens à moitié mort a force de ne voir que leur corps de peau déshydratée.
Fée quelle fée ? Celle qui tisse ses toiles au milieu des étoiles ou viennent se perdre des enfants sans queue ni tête.
Fête quelle fête ? Celle des hirondelles qui survolent par dessus ma tête les roches de mon malheur ?
Sœur, quelle sœur ? Celle qui file au milieu des chanteurs ?
Et maintenant, ... pleur
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Loin Du Vide
PoetrySi la lecture ne vous a pas donné envie d'écrire, c'est que le vide vous a eu...
