A.F.H.M.i.t.Z.A.

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Había un hombre de pie en la jaula, un chico mayor, con aspecto de estudiante de secundaria, como mucho de la universidad.

Iba vestido con un uniforme de gimnasia como si acabara de terminar la clase de gimnasia, pero no sabía lo que había pasado, su ropa estaba rozada y sucia, y sus pantalones tenían un gran agujero.

En sus pies había un par de zapatillas de deporte de diseño que debían ser blancas, pero que ahora estaban gastadas y sucias, lo que las convertía en un crudo color gris.

Parecía nervioso y tenía la cara más blanca que el papel.

No hacía demasiado calor y la caverna estaba especialmente fresca, pero su cara estaba cubierta de gota a gota de sudor frío.

Estaba eligiendo su arma.

En la jaula había una mesa de madera con una pistola, un cuchillo de unos 30 centímetros de largo y un tenedor largo de forma extraña de uno o dos metros de largo.

Sin dudarlo, apuntó a la pistola.

Un hombre grande y corpulento se situó junto a la mesa, le vio elegir la pistola, le ayudó a cargarla y se la entregó.

El chico de las zapatillas cogió la pistola y la aferró con tanta fuerza como si fuera su propia vida.

Se retiró a un rincón de la jaula y esperó con la espalda apoyada en los barrotes, con el pecho subiendo y bajando violentamente como si respirara profundamente, con la cara un poco más pálida de lo que acababa de estar.

Al otro lado de la gran jaula de metal, un par de hombres llevaron una jaula de zombis al escenario y la colocaron en la gran jaula de metal.

Los zombis de la jaula probablemente veían a tantas personas vivas al mismo tiempo, y embestían frenéticamente la puerta de la jaula.

En medio del estruendo y los aullidos de los zombis, el hombre de las zapatillas miró impotente a la frenética multitud de abajo.

El fornido hombre se dio cuenta enseguida y le preguntó: "¿Quieres dejarlo? No es demasiado tarde para arrepentirse".

Resultó que la participación en el combate en jaula era voluntaria.

A pesar de su miedo, el hombre de las zapatillas dijo: "No, no voy a renunciar. Tengo que ganar dinero".

Al ver que no tenía intención de cambiar de opinión, el hombre corpulento salió de la jaula, cerró la puerta y se colocó en la tarima frente a la jaula de combate y gritó.

"De nuevo, esta vez es una placa C, con dos muertes ¿alguna otra apuesta que hacer? Cómpralo y déjalo, ¡está a punto de empezar!"

Hubo una oleada de vítores y silbidos abajo.

Dos camareros registraban y recogían las fichas de la multitud, y un sinfín de personas hacían apuestas en desorden.

El hombre fuerte esperó a que pasara el caos antes de apartarse y coger un brasero de acero tan largo como una jabalina.

La clavó en los barrotes de la jaula y la golpeó contra el pasador de hierro de la misma.

La puerta de la jaula se abrió de golpe.

El zombi de la jaula ya había visto al hombre de las zapatillas fuera y se abalanzó sobre él como loco, dirigiéndose directamente hacia él.

El hombre de las zapatillas de deporte levantó su pistola asustado y disparó al zombi.

Falló con estrépito y el zombi salió ileso, sin tocar siquiera el borde.

Como estimulados por el sonido del disparo, los vítores, los gritos y las maldiciones de abajo fueron fuertes y animados, como si se hubiera abierto una olla.