headcanon de Slashers | Libro 2

En el agua roja | Patrick Bateman

Fanfic: Patrick Batman x Reader fem.

Géneros: drama psicológico, romance oscuro, tensión erótica, thriller, introspectivo

Sinopsis:
Patrick Bateman lidia con una noche que dejó huellas más profundas que la sangre, enfrentándose a un vacío que no puede limpiar por sí solo. En medio de su espiral, la inesperada llegada de alguien cercano amenaza con romper sus defensas, revelando un lado suyo que casi nunca permite mostrar.

⊱✿⊰

Hay sangre en sus manos. Se hunde en los lechos de sus uñas, tiñe su piel bronceada de tal manera que las crestas y los verticilos de las yemas de sus dedos están grabados en bajorrelieve. Gotea por su muñeca, serpentea hacia sus codos, deslizándose por debajo de los puños de su camisa.

No lo planeó, no se preparó correctamente. No se ha puesto el abrigo de plástico ni ha dejado el periódico. No se ha protegido de la prueba de su violencia, de su sed de sangre.

Está desnudo y expuesto incluso con traje y corbata. Lo descubrirán, lo encontrarán en una choza manchada de sangre, con evidencia salpicada en su Rolex y en su rostro cuidadosamente mantenido. Hay sangre saliendo de la línea de su cabello, goteando sobre sus sienes y a lo largo de la curva de sus pómulos. Como un pintor anciano que arrastra su pincel a lo largo de un lienzo, el fluido viscoso traza los contornos de su rostro hasta su mandíbula, bordeando su barbilla.

Quiere rascarse; la sensación es insoportable, pero está demasiado consumido mirando sus palmas ensangrentadas. Debería limpiar la escena, rasgar la alfombra, tirar los muebles. Pero nadie visitará el apartamento durante días, está seguro. Su único ocupante está muerto, y no era de los que tenían amigos o vecinos preocupados.

Así que Patrick se va, no sin antes encogerse de hombros en su gabardina, una prenda pesada pero lujosa, perfecta para la temporada de este año. Se limpia la sangre de la cara antes de meterse las manos en guantes negros gruesos.

Afuera, el aire frío de la tarde lo envuelve. La ciudad parece extrañamente dormida, pero eso no puede ser correcto. Esta es la ciudad que nunca duerme, así que ¿por qué está tan tranquila? ¿Por qué no hay coches en las calles? ¿Dónde están las mujeres holgazaneando en las esquinas, los hombres colgando en las sombras?

Aturdido, deambula por las aceras hasta que aparece un taxi amarillo. Hace señas, sube, murmura su dirección. Cuando llega a su destino, arroja dinero en efectivo al taxista y se apresura por el vestíbulo antes de subir en el ascensor a su apartamento.

Una vez dentro, se quita el abrigo y luego la ropa sucia. Debería deleitarse con los jugos que lo ungen, pero solo siente pavor, ansiedad deslizándose bajo su piel. Con los nervios en llamas, solo puede arrancarse la ropa violentamente con los movimientos bruscos de un hombre en llamas. Se quita incluso la ropa interior hasta quedar completamente desnudo en su sala de estar, con las prendas esparcidas a su alrededor.

Pero esta desnudez no lo apacigua. Está sufriendo; su misma piel vive con repugnancia, el sentimiento hecho visceral. Quiere vomitar, pero no puede. Quiere llorar, pero se niega.

Un clamor tintineante lo hace saltar. Le toma un momento entender que es su teléfono sonando. Lo deja, aunque el sonido irrita sus nervios sensibles y le provoca espasmos en la garganta por la falta de gritos.

Su contestador automático hace clic, su voz se reproduce, indicándole a la persona que llama que deje su número y tal vez su nombre. ¿Quién sabe? Quizá nunca vuelva a llamar.

Tu voz se filtra, ligeramente metálica y oscurecida por la máquina:
—¿Patrick? ¿Está todo bien? No llegaste al restaurante.

Patrick se arroja al teléfono. Lo agarra con tanta fuerza que sale volando de su soporte y golpea el suelo, deslizándose por el pasillo antes de rebotar hacia él, atado por el cable enrollado y elástico.