Наруто, который занимается боями без правил.
Саске, который медбрат.
Размер: мини
NC-17
Часть 1.
Толпа кричит. Ревет. Просит хлеба и зрелищ, крови, и ещё черти чего. Человеческих жертв и драмы. Люди всегда были кровожадными, как по мне, иначе я не могу найти ни одного объяснения этой тяге к войнам, нашей жестокости и желанию доминировать. По-моему, желание доминировать возникает от ощущения незащищенности и каких-то детских травм, но это уже отдельная тема. А думать о чем-то вроде этого я не могу - тянет философствовать, а сейчас не время: я на работе.
Стою на своем месте, откровенно скучаю и хочу домой. Очень хочу домой. Там тихо, тепло, все забросано пледами, подушками и книгами. Как по мне - рай на земле, но кого это волнует сейчас - работа есть работа. Я - будущий семейный терапевт, учусь в медицинском на третьем курсе, сейчас прохожу практику в больнице, устроился медбратом. А из больницы меня направили сюда - в этот пыльный подвал, где проводятся подпольные бои без правил, реанимировать подбитых бедолаг, вытирать чужие слезы, сопли и кровищу. Впрочем, это моя работа, и это окей, просто так шумно, что невозможно вытерпеть. Люди думают, их крики подбадривают бойцов, но мне кажется, бойцов куда больше подбадривает наличка и перспектива хорошенько выпить после всего этого месива из боли, крови и стонов, но кого интересует мнение простого медбрата, серой тени бойцов?
К слову, я действительно выгляжу немного серым из-за бетонного цвета лица, отсутствия любого румянца и намека на здоровье, потому-что я дохренище читаю, литрами глушу кофе, мало сплю и пизжу на людей. Наверное, последнее к делу не относится, но это я так, к слову. Черные волосы - проклятье, непослушные, жестковатые и вечно торчат торчком как им вздумается, отчего видок у меня немного фриковатый. Этакий эмобой, пришибленный током, сплошное очарование. Глаза тоже - черные, обрамленные большими темными кругами под, а тело - немного тощее и нескладное словно я все ещё не перешёл черту полового созревания и формирования скелета, мужского типа фигуры. Но я перешёл. И я качаюсь! Лёжа на диване, с очередным томищем в руках...
На предарену выходит первый боец, объявленный крикливым, но надо сказать, толковым ведущим, Нишимурой; парень - высокий, огромный и какой-то диковатый на вид. Кто знает, может играет на публику? Я очень на это надеюсь, потому-что после таких шкафов противников потом от ринга отдирают, а я откачиваю как могу до того, как приедет карета с коллегами. Мне не противно, нет, и не жаль того, что им больно, мне страшно, что случится что-то, с чем я не справлюсь, парень отключится и умрет, не знаю. Или впадет в кому, или останется калекой. Переживаю об их будущем больше, чем они сами - вот такого типа я идиот. А вы какого?
Шкаф влезает под канаты ринга, оказываясь на, и за ним вылетает ещё один - ничуть не меньше, и ещё более бешеный, отчего толпа, подстегаемая ожидаемой бойней, кричит ещё сильнее, и мне очень хочется удариться головой о стену, потому-что, ну серьезно, куда ещё громче-то? Мои перепонки, мои бедные перепонки плачут и кровоточат, а это только начало, и боже храни меня и мои уши, потому-что ночь будет длинной и воистину ужасной. Я знаю, не в первый раз здесь. Каждый раз говорю себе, что больше сюда - ни ногой, а потом получаю зарплату за вечер и вот я снова здесь, как штык, как огурчик, готовый откачивать кого угодно, как угодно, сколько угодно.
Объявляют начало боя, люди все ещё орут, я все ещё страдаю.
