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Nanami llegó una hora y media tarde.
Noventa y siete minutos, cuarenta y cinco segundos y una pequeña eternidad sentado junto a la puerta principal de su apartamento, mirando el pomo, comprobando el reloj analógico colgado en la pared del fondo una y otra vez hasta que los números se confundieron y se podía Ya no soporto mirarlos. No debería haberte molestado. No, en realidad, nada te había molestado desde que te despertaste en su cama, tus pensamientos estaban nublados y tu cuerpo pesado, algo suave, y extrañamente algo pesado y envuelto alrededor de tu tobillo: una cadena, dijo.
Ardia cuando te acercabas demasiado a las puertas y ventanas y gritar cuando intentabas tocar cualquiera de ellas. No te molestó y, sin embargo, te carcomió, te hizo empujar las rodillas un poco más hacia el pecho y mirar el reloj, nuevamente, contar los segundos hasta que pudieras convencerte de que el tiempo no se estaba moviendo en absoluto.
Esta era la primera vez que llegaba tan tarde. Era la primera vez que te dejaba sola durante tanto tiempo.
Pensaste que se sentía un poco más liberador que esto.
El clic del reloj casi lo toma desprevenido, seguido poco después por un crujido, el sonido del peso en las bisagras oxidadas. Los dedos se cerraron alrededor del marco, los nudillos blancos, y Nanami cruzó el umbral lentamente, o... se arrastró sobre él, mejor dicho. Su otra mano estaba presionada contra su costado, su postura encorvada, una bolsa de plástico de alguna tienda de barrio genérica en su muñeca.
Notaste su expresión, primero, sus ojos entrecerrados y abatidos, sus labios apretados en una línea delgada, luego su corbata, que faltaba por completo, y luego la sangre, manchada sobre su mejilla, empapando su camisa, goteando en el piso, el pequeño charco creciendo un poco más cada vez que daba un paso.
Querías decir algo. Grítarle. Estar enojada. Inventa una razón por la que estarías acurrucado junto a la puerta que no tiene nada que ver con él. La idea me pareció estúpida, de repente, demasiado infantil para alguien de tu edad. Ahora, fue todo lo que podías hacer para encontrar su mirada durante el medio segundo que él tomó para mirarte, su atención aún en otra parte. La puerta se cerró un momento después, las cerraduras se deslizaron torpemente en su lugar. No estabas seguro de por qué se molestó. No podías irte, no con esa cosa en tu tobillo, no cuando su sangre estaba pintada en la puerta, ahora, roja y resbaladiza. No estabas seguro de por qué, pero estabas agradecido de que lo hiciera.
