CHILD OF AZKABAN

Capítulo 6: Lily's Mistake

Slytherin había aceptado su cambio con una aprobación despectiva.

Los profesores habían aceptado su cambio con miradas recelosas.

Nunca podría haberse preparado para la reacción de Lily Potter.

Todo el mundo había notado la diferencia en él tras el punzante encuentro con Saeviour; físicamente era innegable, pero su humor fluctuaba, peligrosamente. La más mínima cosa podía hacerle estallar; estaba al límite en todo momento, sus ojos a menudo en un estado permanente de Avada Kedavra; se sentía frustrado por su falta de progreso en el tartamudeo de Quirrell; se tranquilizaba por la forma en que sólo tenía que esperar a Halloween, antes de poder eliminar el rastro; y se divertía con un tal Draco Malfoy, que se había situado como su "amigo". Todos, excepto el rubio, se alejaban de él; ninguno estaba dispuesto a enfrentarse cara a cara con la oscuridad que sin duda había en su interior. Incluso Dumbledore evitaba sus ojos.

Estaba sentado en la biblioteca en ese momento, con los libros extendidos a su alrededor mientras elaboraba perezosamente una redacción para Herbología. De vez en cuando echaba un vistazo a los textos que le rodeaban, y luego al rollo de pergamino en el que estaba escribiendo, antes de volver a escribir a tacto y mirar por los grandes ventanales arqueados sin ver nada. De vez en cuando, Hermione Granger, que se sentaba en la sección de Transfiguración, le lanzaba miradas de envidia con la ridícula esperanza de que al hacerlo se produjera una combustión espontánea. Sin embargo, apenas se dio cuenta de la Sangre Sucia, ya que se movía por la superficie de su paisaje mental.

La biblioteca estaba llena de toses ahogadas, susurros apresurados, plumas que se rascaban, suspiros desanimados y el ocasional paso de una página. Pero estaba tranquilo, casi silencioso, y por eso Madam Pince no se quejó. Se limitó a observar a todo el mundo con sus ojos brillantes, mientras se dedicaba a mantener la biblioteca en condiciones casi perfectas.

El sol otoñal enviaba rayos dorados a través del cristal, haciendo que la casa de los libros tuviera un resplandor nebuloso que sólo aumentaba la sensación de letargo que todos, excepto los estudiantes de N.E.W.T y O.W.L, sentían. Era cálido y reconfortante que, sumado al suave olor de los pergaminos envejecidos, creaba un aura de paz y tranquilidad.

La reacción de Lily Potter lo arruinó de inmediato.

La pelirroja irrumpió, con la respiración acelerada y los ojos de hierba inyectados en sangre, como si hubiera estado intentando no llorar durante mucho tiempo. Su pelo salvaje estaba revuelto alrededor de su cabeza, chocando con la túnica azul celeste, obviamente masculina, que se había puesto de forma arriesgada. Buscó frenéticamente a su alrededor, ignorando la mirada de desaprobación que le dirigió Madam Pince y las miradas de sorpresa de todos, excepto la de Harry, cuyos ojos se habían vuelto de color esmeralda frío y se habían estrechado con un odio desagradable. Se estremeció cuando los encontró, aunque se apresuró a sentarse en la silla no ofrecida frente a él.

Levantó una ceja y dijo con frialdad -¿Sí, Lady Potter?-.

El dolor en el rostro de ella lo deleitó en parte, ya que su petulante venganza salió a la luz. Sí, ella debía sufrir, igual que él había sufrido, y él se quedaría mirando, igual que ella. -Harry...- Se le cortó la voz. -Lo siento mucho... ¡No tenía ni idea de lo que James iba a hacer! Eres mi niño y...-

-Para-.

Ella parpadeó. -¿Lo sientes?-.

Se burló de ella. -Ya no soy tu 'niño', de hecho no lo he sido desde hace mucho tiempo, Lady Potter. Sólo que últimamente se ha hecho oficial-. Se inclinó hacia delante y siseó -No me importa que Lord Potter nunca le haya contado sus planes. Se limitó a presentar los documentos; usted y él me habían repudiado hace tiempo-. Se inclinó hacia atrás en su silla, recogiendo de nuevo su pluma. -Te sugiero que te vayas, porque no tengo nada que decirte-.

Las lágrimas quemaron sus ojos, y parpadeó frenéticamente. -No puedes decir eso. Soy tu madre-.

-No tengo madre-.

Se atragantó y le tembló el labio inferior, antes de sollozar de repente. -Lo siento. Lo que sea que haya hecho... lo siento. Sólo dime lo que he hecho, y me disculparé-.

Se puso muy rígido, y fue lento cuando se giró para mirarla una vez más. -¿Decirte lo que has hecho?-.

La biblioteca se volvió repentinamente muy fría. Una magia sofocante y aterradora crepitó en el aire como un rayo unos cuantos de primer año gimieron. Madam Pince se quedó congelada en su sitio; sólo había sentido magia así una vez, y había sido hace mucho tiempo entonces.

-Me has ignorado. Siempre me has ignorado. Todo lo que hice bien, me lo arrebató Saeviour. Todo lo que Saeviour hizo mal, me fue arrebatado. Viví a la sombra de ese squib-. Se rió amargamente. -Y luego, por supuesto, cuando el Señor Oscuro vino y se fue, las alabanzas recayeron sobre él. Pero se olvidaron de mí. ¿Recuerdas cuánto tiempo estuve entre los escombros, sabiendo que mis padres no vendrían a buscarme?- Continuó, ignorando las gotas saladas que hacían un río por la pálida piel de la mujer. -Y luego fue como si nunca hubiera existido. En los cumpleaños. En Navidad. No recibí ni una migaja de la mesa mientras tú adorabas a esa innoble, ignorante, analfabeta, incestuosa e ilegítima progenie de padres que pertenecen a la clase de los traidores a la sangre-. Ahora estaba prácticamente siseando, casi deslizándose hacia el parsel. -Y cuando me arrestaron, ¿qué hiciste? MIRASTEI-.

Todos saltaron ante el grito furioso.

-¡MIRASTE CÓMO ME ARRASTRABAN POR ALGO QUE NO HABÍA HECHO! ¡ME DEJASTEI PUDRIRME, UN NIÑO DE SEIS AÑOS!-

Se obligó a calmarse, pero eso no impidió que el odio, el dolor, la amargura, el odio rico y sin adulterar se filtrara en sus últimas palabras. -Podría haber vivido sin amor. Nunca lo necesité de ti. Pero lo que duele, lo que siempre ha dolido es que nunca luchaste por mí. Ni una sola vez-.

Agarró su bolso, convocando el ensayo para sentarse en el refugio seguro de las paredes de cuero, antes de salir furioso, con el roce de un viento invernal, de la biblioteca -(sus túnicas pululando detrás de él-).

Y tenía razón. Lily podía ver todo eso; podía remontarse a esos años y sacar cada recuerdo que tenía de Harry, y ni una sola vez le había dicho que lo amaba. Y ni una sola vez había luchado por él. Nunca había regañado a James por favorecer a Saeviour. Ni siquiera se había acordado de asegurarse de que Harry estuviera con ellos en los cumpleaños o en Navidad. Había ignorado los ruegos de Sirius para que pasara más tiempo con el gemelo más joven; se había reído de él, diciéndole que pasaba mucho tiempo con Harry. Había mentido. No sólo a Sirius, sino a sí misma.

Se atragantó, asqueada de sí misma. Se le erizó la piel al intentar huir de sí misma; la repugnancia le recorría las venas.

Así que tenía claro que todo lo que había sucedido, todo lo que había hecho que su hijo fuera como era, era culpa suya. También lo era de James, que siempre asumiría parte de la culpa. Pero ella era una de dos; y ambos habían fallado como padres. Como seres humanos. Habían fallado a un niño de tal manera que nunca podrían ser perdonados.

Fue con tal odio a sí misma, con tal aborrecimiento a sí misma, que huyó de Hogwarts, sin mirar atrás ni una sola vez.

Nunca volvió a la Mansión Potter.

Nunca tuvo la intención de ir allí.

No.

Fue en su desesperación; fue en su comprensión que se encontró a sí misma en la Cabeza de Puerco.

Y fue en la Cabeza de Puerco donde se le arrebató su último aliento.

Los funerarios dijeron que fue una intoxicación por alcohol.

Los testigos de la biblioteca dijeron que fue un suicidio.

Harry dijo que era un buen asunto.