Французский поцелуй | P. M.

Глава 33

Группа в клубе играет с огромной самоотдачей: рвутся струны гитар, яростно бьют барабаны и кричатся слова — я едва слышу свои мысли. Знаю только, что мне хорошо. Почему я прежде никогда не напивалась? Я была такой идиоткой — но ничего страшного. Теперь я понимаю, почему люди так любят алкоголь. Я не помню точно, что выпила, но вкус был фруктовым. Сначала мне совершенно не понравилось, но чем больше я пила, тем лучше становился вкус. Или тем меньше я обращала на него внимания. Как-то так. Боже, я чувствую себя странно. Всемогущей.
Где Пэйтон?
Оглядываю тёмную комнату, трясущиеся тела циничной парижской молодёжи, которая выплёскивает свой гнев под здоровую дозу французского панк-рока. Наконец-то я нахожу Пэйтона: он прислонился к стене и болтает с Авани. Зачем, интересно? Она смеётся и трясёт своими вьющимися волосами. А затем касается его руки.
Авани превратилась в Руку-Вцепительницу. Быть того не может.
Мои ноги машинально несут всё тело в их направлении. Музыка циркулирует по моим венам. Я оттаптываю парню ногу. Он материт меня на французском; я бормочу извинения и мчусь дальше. В чём его проблема?
Пэйтон. Я должна поговорить с Пэйтоном.
— Эй! — кричу я ему в лицо, и он вздрагивает.
— Бож, Лив. С тобой всё в порядке? Сколько ты выпила? — спрашивает Ава. Махаю рукой. Три пальца. Четыре пальца. Пять. Где-то так.
— Потанцуй со мной, — говорю я Пэйтону. Он удивлён, но отдаёт Авани своё пиво.
Она прожигает меня неодобрительным взглядом, но мне всё равно. Я дружу с ним больше, чем она. Хватаю Пэйтона за руку и веду на танцпол. Песня меняется на более отвязную, и я даю музыке себя захватить. Пэйтон внимательно следит за моими телодвижениями. Он подхватывает ритм, и мы движемся вместе.
Комната вращается вокруг нас. Я прижимаю его к себе, и он не против. Сгибаю колени и в такт музыки трусь об него. Снова поднимаюсь и вижу, что его глаза закрыты, а рот чуть приоткрыт.
Мы подходим друг другу как ключик к замочку. Группа начинает играть новую песню. Громче и громче. Зрители неистовствуют. Пэйтон выкрикивает текст песни вместе с ними. Я не знаю слов — хоть я и знаю французский, сомневаюсь, что смогу расслышать песню в таком шуме — знаю лишь, что эта группа НАМНОГО ЛУЧШЕ «Ужасов по дешёвке». ХА!Мы танцуем, пока нам не отказывают ноги, пока у нас не заканчивается воздух. Одежда так потяжелела от пота, что мы не можем стоять. Пэйтон ведёт меня к барной стойке, и я цепляюсь за неё как за последнюю опору. Он падает рядом со мной. Мы смеёмся. Я плачу. Смеюсь до колик в животике.
Странная девушка кричит нам на французском.
— Пардон?
Этьен поворачивается, и его глаза округляются от ужаса, когда он её узнаёт. У девушки лоснящиеся волосы и каменное лицо. Она продолжает орать, и я различаю несколько отдельных ругательств. Пэйтон отвечает ей на французском, и по его позе и голосу я понимаю, что он себя защищает. Девушка снова орёт, затем усмехается в конце и убегает, расталкивая локтями пульсирующую массу.
— Чего это она? — удивляюсь я.
— Чёрт. Чёрт.
— Что такое? Что случилось?
Я поднимаю волосы, чтобы проветрить шею. Я вся горю. Здесь очень жарко.
Пэйтон в панике хлопает по карманам.
— Блять. Где мой телефон?
Я достаю кошелёк и протягиваю ему свой мобильный.
— ВОЗЬМИ МОЙ! — перекрикиваю я музыку.
Он качает головой.
— Я не могу позвонить с твоего. Она поймёт. Она, чёрт возьми, всё поймёт.
Он в отчаянии проводит руками по волосам, и не успеваю я и глазом моргнуть, как он уже шагает к выходу. Бегу за ним. Мы вырываемся из клуба в холодную ночь.
Падают снежинки. Не могу поверить. В Париже никогда не бывает снега! И он пошёл на мой день рождения! Высовываю язык, но не чувствую снежинок. Высовываю его ещё сильнее. Пэйтон продолжает судорожно искать телефон. Наконец он находит его в кармане пальто. Он звонит кому-то, но должно быть трубку не берут. Пэйтон кричит от отчаяния.
Я отпрыгиваю назад.
—Что происходит?
— Что происходит? Что происходит?! Я расскажу тебе, что происходит. Вон та девушка, что набросилась на нас и хотела меня убить, соседка Кэтрин по комнате. Она видела, как мы танцуем, позвонила Кэт и всё ей рассказала.
— И что? Мы просто танцевали. Что такого?
— Что такого? Кэт бесится из-за тебя, вот что такое! Она ненавидит, когда мы проводим время вместе, а теперь ещё подумает, что между нами что-то есть... — Она ненавидит меня?
Я сбита с толку. Что я ей сделала? Да я её месяцами не видела. Он снова кричит, бьёт сапогом по стене, а затем ноет от боли.
— БЛЯТЬ!
— Успокойся! Боже, Пэйтон, да что с тобой?
Он качает головой, на лице исчезают эмоции.
— Наши отношения не должны были так закончиться.
Он в отчаянии запускает пятерню в волосы.
С кем отношения не должны были так кончаться? Со мной или с ней?
— Всё шло наперекосяк уже очень давно...
О боже. Неужели они расстаются?
— Но я просто не готов, — заканчивает он.
Моё сердце обращается в лёд. Прокати его. Серьёзно. ОТШЕЙ ЕГО.
— Почему нет, Мурмаер? Почему ты не готов?
Он поднимает на меня взгляд, когда я называю его по фамилии. Мурмаер, а не Пэйтон. Ему больно, но мне наплевать. Он снова стал Мурмаером. Флиртующим, дружелюбным со всеми Мурмаером. НЕНАВИЖУ его. Я ухожу, не дав ему возможности дать ответ. Я больше не могу на него смотреть. Я была такой глупой. Такой идиоткой.
Это Алекс, снова и снова.
Мурмаер овёт меня, но я продолжаю двигаться вперёд. Шаг за шагом. Я так сильно сосредотачиваюсь на ходьбе, что врезаюсь в уличный фонарь. Матерюсь и пинаю его. Снова, снова и снова, пока вдруг Мурмаер хватает меня за плечи и не оттаскивает от фонаря. Я дрыгаю ногами в воздухе и кричу. Я так устала, я просто хочу ДОМОЙ.
— Лив. Лив!
— Что происходит? — спрашивает кто-то. К нам подходят Авани, Несса и Джош. Как много они увидели?
— Всё в порядке, — говорит Мурмаер. — Она просто немного перепила...
— Я НЕ ПЬЯНА.
— Лив, ты напилась, и я напился, произошло недоразумение. Давай просто вернёмся домой.
— Я не хочу возвращаться домой вместе с тобой! — Какая муха тебя укусила?
— Меня? И тебе ещё хватает наглости спрашивать.
Плетусь в сторону Нессы. Она внимательно смотрит на меня и поворачивается к Джошу с потрясённым взглядом.
— Просто скажи мне, Мурмаер. Я хочу знать только одну вещь.
Он смотрит на меня. Разъярённый. Сбитый с толку.
Выдерживаю паузу, чтобы прочистить горло.
— Почему ты до сих пор с ней?
Тишина.
— Отлично. Не отвечай. Но знаешь что? Не зови меня больше. Между нами всё кончено. Бонне ньюи.
Разворачиваюсь и ухожу, не дожидаясь его ответа.
— Я не хочу оставаться один, — кричит он мне в спину.
Его голос эхом разносится в ночи.
Оборачиваюсь к нему в последний раз.
— А ты и не один, кретин.