Бамбуковая флейта жизни

Комок мыслей

— Я слышал, что многие команды стали сильнее, если сравнить с прошлыми играми.
— Да, я об этом тоже слышал. Даже интересно поиграть против них. Но если будет очередное поражение...
— Не грустите, парни! У нас же есть самый лучший ас-капитан. Мы обязательно победим. — после чего раздался громкий смех, разносясь по ветру.

Как бы хотелось все начать с чистого листа, чтобы череда мук и проблем закончилась. С каждым днём все труднее и труднее становится жить в этом чёрством мире, но тебя никогда не примут таким, каким ты на самом деле существуешь. Все твои слова лишь сладкая карамель для их уш, а ты — приманка для их замыслов. Чувствуешь себя использованным? Чувствуешь себя куклой в чьих-то руках, да. Марионетка. Ощущай себя дальше так, пока не сгниешь в темном гробу. А ведь кому-то нравится чувствовать боль и унижение. Мазохисты. Слабые и беспомощные. Однако за каждой бледной от ужаса маской скрывается лицо отчаяния и вины. Лишь вина подталкивает это делать, заставляет мучаться и страдать в лапах мучителей. Противно. Хочется вырезать сердце из груди. Нет, вырвать. Вырвать и порезать на мелкие куски, отдавая всё голодной псине, которая истекает слюнями по свежему мясу. Странное зрелище, но ничего не поделать. Эти мысли давно въелись в голову, не покидая её. Но хочется избавиться от этого раз и навсегда, иначе последние капли рассудка окончательно покинуть разум. Как будто идёт медленное саморазрушение себя на осколки острого стекла из-под вазы, которую разбили в очередной ссоре об стену.

С чего вдруг такие мысли посетили голову? Неизвестно. Ведь это просто обычная спортивная игра с ноткой ненависти и размытого прошлого. Так противно, так загадочно, что хочется отделить это от себя любой ценой. Некая материя, с составом склизкого вещества? Или часть себя? Такая едкая, чёрная, гнилая субстанция из бури эмоций вперемешку с прошлым. Не понятно, ведь чтобы узнать всё о себе, нужно немало усилий. Но где взять столько, чтобы ещё и затаило на дальнейшую жизнь? Ответ, пожалуй, очевиден. Нигде. Этого не существует. Всё это лишь в голове парня, который не знает, куда дальше идти, что будет в будущем. Может ему суждено умереть от рук этого чудовища, который разрушил семейную идиллию его родителей? Было бы иронично, не находите?

Отстав давно от команды, Коичи просто шёл вперёд, не обращая внимания на посторонний шум машин и проходящих мимо людей. Слишком глубоки были его мысли. Как нити, они были сплетены слишком туго, чтобы распутать из обратно. Каждый узел, каждый сантиметр колоса воспоминаний создавал некое полотно жизни, всё чётче и чётче печатая череду неудач. Тут даже иголка не нужна. Игла — лишь иллюзия или даже сама ненависть, бурлящая где-то в глубине души юного паренька. Противный ком из грехов разъедает изнутри, создавая новую маску, которую, возможно, Коичи наденет завтра, послезавтра, через неделю. А может вообще теперь снимать её не будет. Целый путь. Целый путь — от яркого лучика солнца до ужасающего мрака — он прошёл слишком быстро. Это не полноценная жизнь, нет. Было бы так всё просто, то Сакуса не удивлялся всем этим переменам. Это колоссальная ситуация детства, которая оставила травму на веки вечные. И от неё не уйти. Она как тень преследует жертву для своих игр.