Это была поздняя ночь. Девушка не спала (попросту не могла), продолжая сидеть у окна, обхватив ноги руками и положив на колени голову. Глаза были красными и мокрыми, только щеки уже успели высохнуть, ожидая, когда слезы вновь потекут по ним. Этого следовало ожидать, на самом деле, ведь ее мысли постоянно вращались вокруг одного и того же. Вокруг него. Зейна Малика, который... ушел.
Девушка не могла поверить в это. Нет, она отказывалась верить в это. Ей казалось, что это всего лишь сон, кошмар, после которого она проснется в холодном поту, будет тяжело дышать, но через несколько минут успокоится, осознав, что это всего лишь сон. Такого не произошло наяву. Но как бы она себя ни щипала, очнуться ей не удавалось.
Это не сон.
На главном экране ее ноутбука стояла его фотография. Там он улыбался, и она была счастлива, когда парень был таким. Если же он грустил, ей было невыносимо больно, как будто он самый близкий ей человек, ближе никого нет. Как будто он любил ее так же сильно, как и она его. Как будто он знал, как учащалось ее сердцебиение, когда она смотрела на его фотографии или слышала его голос, когда она не переставала восхищаться им.
Знал ли он, Зейн Малик, что был для нее не просто кумиром?
Знал ли он, как она хотела попасть на концерт, где на сцене будут все пятеро парней, а после крепко обнять его?
Знал ли он, как она хотела провести с ним хотя бы несколько минут, попросить его всегда оставаться сильным, что бы ни случилось?
Знал ли он, как она хотела, чтобы он не уходил?
Конечно же, он знал. Плохой парень из Брэдфорда с большим сердцем, в котором всегда была она. Не просто фанатка, это слово слишком бездушно, оно пустое. Она — его девочка.
