Nunca creí en los milagros (pero creo que es momento) | Traducción

Capitulo 8

( ‼️ ) Advertencia para uso de insultos homofóbicos (por Eddie) y menciones de homofobia típica del período.

 
  
   
      
    
   
         
     
   
  
   
  
  

El hecho de que Eddie no se haya roto la cabeza con la guitarra a estas alturas es nada menos que un milagro.

Una santidad, conferida en reconocimiento a su moderación sobrehumana, ciertamente no estaría mal.

Wayne se desmayó en la sala de estar, durmiendo, léase: roncando, en otra semana larga e ingrata, por lo que Eddie, respetuosamente y de mala gana, se rebajó a su acústica. Cualquier otro día, eso estaría bien; ya no es la favorito de Eddie, pero él puede apreciar la cadencia particular de su antigua mata dragones, la cómoda curva que balancea sobre su muslo, la nostalgia que queda en cada golpe y abolladura en el madera lacada, el recuerdo dulce sepia de su emoción cuando Wayne se la había dado en su noveno cumpleaños, como la Dama del Lago regalando Excalibur a Arthur.

Pero hoy, no es suficiente. Necesita el chillido banshee de su Warlock, el pesado repiqueteo de cada acorde rebotando en su pecho, comprimiendo sus costillas y golpeando sus tímpanos hasta convertirlos en pulpa. Necesita algo tan ruidoso y discordante como el estado actual de su pobre corazón, algo que bloquee los maullidos de miseria y purgue esta mierda melancólica y blanda de sus venas. Cada rasgueo de Alvarez suena campechano y caprichoso; pertenece alrededor de una fogata despreocupada, no a la agonía diabólica de las cadenas incendiarias del amor.

Y no ayuda que haya estado mirando una hoja de cuaderno medio vacía, tarareando el mismo riff hasta la saciedad y masticando la punta de su pluma inactiva, durante los últimos treinta minutos.

Se supone que debe estar escribiendo una canción.

En realidad se está volviendo loco.

En las raras ocasiones en que Eddie arroja su sombrero al campo de la composición de canciones, la música tiende a llegar a él de forma natural, sus dedos fluyen sobre el diapasón como la miel. De acuerdo, tal vez sea un poco exagerado, o un halago masturbatorio desvergonzado, pero basta con decir que la música tiene sentido para él. Él sabe lo que suena bien, y todas las piezas del rompecabezas ya están ahí, preparadas para él; solo tiene que ponerlos en algún tipo de orden. Pan comido.

Las letras, por otro lado... Bueno, esas suelen ser un poco más difíciles de entender.

Sus maestros te contarían una historia muy diferente, pero cuando se trata de forjar palabras, él es un perfeccionista. Al menos cuando realmente le importa una mierda en lo que está trabajando, eso es. Le toma semanas y semanas estar despierto más allá de la una, dos, tres de la mañana para planificar una sola campaña. Escribe, fuma, se arranca el pelo y escribe un poco más, durante el tiempo que sea necesario hasta que todo encaje perfectamente, lo que en realidad nunca sucede, pero por lo general puede lograr que se acerque bastante.

La composición de canciones debería ser más fácil, aunque solo sea por la virtud de que una canción no es tan larga ni complicada como una campaña. Pero Eddie nunca ha sido el mejor en expresarse o poner palabras elocuentes a ninguno de los sentimientos pegajosos que chapotean en su corazón. Es frustrante. A falta de una palabra más fuerte e injuriosa. Todo lo que quiere decir está ahí, pateando la parte posterior de su garganta con botas con punta de acero, pero nunca puede encontrar la manera correcta de decirlo. Siempre falta algo; siempre se siente superficial y forzado, tropezando consigo mismo y aterrizando a la izquierda de la marca, perdido en la traducción.

¿Y qué tonterías ha logrado escribir hasta ahora? Está seguro de que incluso Wayne, que había sido testigo de sus primeros intentos de creación torpes y francamente espantosos con una sonrisa, una palmada en la espalda y una ferviente admiración, estaría en apuros para sacar a relucir incluso un vago, cumplido detrás de los ojos.