Nunca creí en los milagros (pero creo que es momento) | Traducción

Capítulo 24

Esta vez, Eddie no es recibido por un comité de bienvenida en el momento en que se detiene en la acera.

Entonces eso es decepcionante.

Pero ni siquiera un segundo apocalipsis inminente —o una cuarta acusación de asesinato— podría poner un freno a su estado de ánimo esta noche. Todavía está en lo alto, contemplando la vista de la nube noventa y nueve, con una vía intravenosa de éxtasis conectada a sus venas, y no ha hecho planes para bajarse pronto. Tiene el lugar reservado para el futuro previsible. Para el resto de su vida, con suerte. Si mantiene los dedos cruzados y todo sale según lo planeado.

Sí, sí, no te adelantes, Munson, ha pasado un día, bla, bla, bla. Pero maldita sea, es difícil no soñar. Pensó que la atención de Steve era una droga increíble, pero bien podría ser la mitad de una aspirina caducada en comparación con la arrebatada avalancha de sus besos, sus caricias, la forma de sus hermosos labios que dejaron en un bonito color púrpura en la piel de Eddie. Esa mierda es tan buena, incluso como recuerdo, que lo tiene tan feliz como loco, listo para creer en todo tipo de cosas relucientes, cursis y que arruinan su reputación.

Prácticamente hace cabriolas hasta la puerta principal. Rebosante de la misma energía risueña que un niño de segundo grado que se dirige a la fiesta de cumpleaños de su mejor amigo, ya babeando por la promesa del pastel helado y el castillo inflable. Al igual que un niño de segundo grado, se había preparado con unas dos horas de anticipación; casi se arrojó a la ducha en el momento en que Steve colgó, destrozó todo su armario —y casi su propio cerebro— en la cómoda mientras intentaba saltar y meterse en sus buenos jeans, se sentó en su cama a patear los pies y hacer girar los pulgares hasta que las siete tuvieron la decencia de darse la vuelta. Pero ahora, al igual que ellos, llega media hora tarde. Su error fatal fue coger su libreta y un bolígrafo. No había esperado que una inspiración febril lo agarrara por las pelotas y lo llevara a dar una vuelta; ya eran las siete y media y tenía un dolor del tamaño de Texas en el cuello cuando levantó la vista de la página llena de garabatos.

Sin embargo, planea compensar a Steve. Minuciosamente.

Después de un último olfateo —solo para asegurarse de que no subió de rango durante la caminata de quince metros desde su camioneta—, toca el timbre unas cuantas veces y se coloca en posición: el antebrazo apoyado contra la jamba, la mano en la cadera, cadera levantada, con las miradas enjabonadas en sus labios. Y él espera.

Y espera. Y espera.

Y nada.

Intenta golpear, dejando que sus pesados ​​anillos golpeen la madera.

Zip. Nada.

Él sigue llamando. Y llamando. Y llamando.

Después de veinte segundos enteros apretando con los puños, interpretando La obertura de Guillermo Tell en ritmo doble o cuádruple con todo lo que tiene, la puerta finalmente se abre de golpe, solo para que otra picadura de mosquito de decepción haga sonar sus escudos de pura euforia radiante y por fin conseguida. Porque no es su astuto Hércules el que está al otro lado; es Robin, quien lo recibe con la mirada fija de una mujer que le va a dar exactamente cinco segundos para convencerla de que no le meta los perros en el trasero.

"¿Estás tratando de romper el..." Se detiene. Parpadea. Ella entrecierra los ojos ante su moño fláccido y caído. Mira fijamente su cuello expuesto. Luego, rápidamente se disuelve en un ataque de risa. Chisporroteos, resoplidos, palmadas en las rodillas y todo.

"Me encanta verla a usted también, Madame Buckley", dice, haciendo una delicada reverencia.

"Dios mío, eres un perdedor". Como si tuviera un centímetro cuadrado de espacio para hablar. Todavía agarrándose el estómago, se limpia una lágrima sincera de sus ojos y niega con la cabeza, pero definitivamente es un poco más suave, tal vez incluso un poco cariñoso, cuando agrega: "No es de extrañar que le gustes tanto".