"Carmilla" Nueva Era.

Capítulo 6

Cap 9

CORRESPONDENCIA DE Laura Bennett, dirigida al Doctor Hesselius.

20 de marzo de 1871.

Una noche, poco después de que Carmilla se uniera a nuestro alegre grupo, llegó el hijo de piel oscura del restaurador de cuadros. Venía desde Gratz en un carruaje cargado con dos grandes cajas de embalaje, cada una con varias pinturas en su interior. Fue un viaje de diez leguas, y siempre que un mensajero llegaba al castillo desde nuestra pequeña capital de Gratz, solíamos reunirnos en el vestíbulo para escuchar las noticias.

Esta llegada causó una verdadera sensación en nuestros aislados aposentos. Las cajas quedaron en el vestíbulo, y el mensajero fue atendido por los sirvientes hasta que terminó de cenar. Luego, con ayuda y armado con martillo, cincel y destornillador, se unió a nosotros en el vestíbulo, donde nos habíamos reunido para presenciar la apertura de las cajas.

Carmilla se sentó mirando indiferente, mientras una tras otra las antiguas pinturas, en su mayoría retratos que habían pasado por el proceso de restauración, salían a la luz. Mi madre provenía de una antigua familia húngara, y la mayoría de estas pinturas, que estaban a punto de ser devueltas a sus lugares, habían llegado a nosotros a través de ella.

Mi padre tenía una lista en la mano de la cual leía mientras el artista buscaba los números correspondientes. No puedo decir que las pinturas fueran muy buenas, pero sin duda eran muy antiguas y algunas de ellas muy curiosas. Tenían el mérito de ser, en su mayoría, vistas por mí por primera vez, ya que el humo y el polvo del tiempo las habían casi borrado por completo.

"Hay una pintura que aún no he visto", dijo mi padre. "En una esquina en la parte superior, está el nombre, al menos lo que pude leer, 'Marcia Karnstein', y la fecha '1698'. Me intriga ver cómo ha quedado".

La recordaba; era una pequeña pintura, de aproximadamente un metro y medio de alto y casi cuadrada, sin marco, pero estaba tan ennegrecida por el tiempo que no podía distinguirla.

El artista la sacó con evidente orgullo. Era realmente hermosa; era sorprendente lo viva que parecía. Era el retrato de Carmilla. "Carmilla, querida, aquí hay un verdadero milagro. Aquí estás, viva, sonriente y lista para hablar, en esta imagen. ¿No es hermosa, papá? Y mira, incluso el pequeño lunar en su garganta".

Mi padre rió y dijo: "Sin duda es un asombroso parecido", pero apartó la mirada y, para mi sorpresa, pareció poco impresionado por ello, y siguió hablando con el restaurador de cuadros, que también era algo artista, y discutió con inteligencia sobre los retratos u otras obras que su arte acababa de traer a la luz y el color, mientras yo quedaba cada vez más perdida en la maravilla cuanto más miraba la imagen.

"¿Me dejarás colgar esta imagen en mi habitación, papá?" pregunté.

"Por supuesto, querida", dijo sonriendo, "me alegra mucho que pienses que se parece tanto. Debe ser aún más hermosa de lo que pensaba".

La joven no reconoció este hermoso elogio, no pareció escucharlo. Estaba reclinada en su asiento, con sus finos ojos bajo sus largas pestañas, mirándome en contemplación, y sonreía extasiada.

"Y ahora, papá, puedes leer claramente el nombre que está escrito en la esquina. No es Marcia; parece estar hecho en oro. El nombre es Mircalla, Condesa Karnstein, y debajo hay una pequeña corona y la fecha A.D. 1698. Desciendo de los Karnstein; es decir, mamá lo era".

"Ah", dijo la dama, con languidez, "yo también lo soy, creo que una ascendencia muy larga, muy antigua. ¿Hay algún Karnstein vivo ahora?"

"Ninguno que lleve el nombre, creo. La familia quedó arruinada, supongo, en alguna guerra civil hace mucho tiempo, pero las ruinas del castillo están a solo unas tres millas de distancia".