CICATRIZ 瘢痕; HOPEV

XLIV. Taehyung

Mis dagas están afiladas.

No me he cambiado de ropa desde anoche, cuando mi mundo se volvió del revés.

En cambio, he estado sentado frente al fuego, mi mente repitiendo todo lo que sé que es verdad. Y la única conclusión a la que he llegado es que estoy cansado del juego de la espera.

De esperar la dirección de otros en los que no estoy seguro de poder confiar. Ya no quiero hacer el papel perfecto de querer ser rey. Sólo los quiero muertos.

Es lo único que late en mis entrañas, bombeando desde el espacio donde debería estar el órgano que late; medio convencido de que mi retorcida necesidad de venganza es la única razón por la que sigue latiendo.

¿Se puede morir de un corazón roto?

No me interesa la política ni la preservación de la integridad de la corona, cosas que mi tío me dijo que eran necesarias para que el país no se rompiera cuando cayera la dinastía Jung. Pero he tenido toda la noche para repasar sus palabras en mi cerebro, y las cosas no cuadran.

Si no estuviera ya aplastado en mil pedazos, tal vez sentiría vergüenza por lo fácil que ha sido manipularme. Tal como están las cosas, sólo siento el vacío que viene después de aceptar la decepción.

Una espesa niebla se abre paso entre los árboles y cubre el frío suelo, las gotas de rocío se forman en las briznas de hierba mientras me dirijo al exterior del castillo principal y atravieso el patio hacia la catedral.

Estoy seguro de que hoy será mi último día en esta tierra. No me hago ilusiones de que vaya a terminar en otra cosa que no sea la muerte. La recibo con los brazos abiertos, siempre que acabe con los otros que me han hecho daño.

Aun así, deseo rezar.

No por la absolución; no hay remordimientos en mi alma. Sino por claridad. Por mi propósito.

Mis dedos rodean las frías manillas metálicas de la entrada de la iglesia y abro las puertas de un tirón, entrando en la amplia sala, con la mirada fija en una figura solitaria de pie frente al altar, con las manos en los bolsillos y los tatuajes a la vista mientras mira la escultura de Jesús en la cruz.

Las lágrimas brotan de mis ojos, mi pecho se aprieta tanto que parece que me va a partir por la mitad. Me las trago de nuevo, negándome a dejarlas caer.

Tan silencioso como es posible, saco una hoja del interior de mi capa y la aprieto contra mi palma.

Mis botas resuenan en las paredes mientras me dirijo al centro de los bancos, y es imposible que no me oiga llegar. Espero que se vuelva, que diga algo. Que haga algo.

Pero no lo hace.

Agarro la daga mientras continúo mi camino hacia él, y mi estómago se revuelve, con náuseas que me provocan una burla en el medio y me suben a la garganta cuando me detengo unos pasos atrás.

Hazlo, susurra mi mente. Extiende tu mano y hunde la daga en su piel.

Sería tan fácil dejar que se desangrara en el frío suelo de la iglesia, mientras yo me pongo encima de él y observo cómo la vida traidora abandona su cuerpo.

Pensar en ello hace que me tiemblen las entrañas, y me siento débil por luchar contra la decisión. Levanto la mano, tragando la bilis que sube junto con ella, la cavidad de mi pecho se agrieta por el centro mientras acerco la daga a su espalda.

—De alguna manera, sabía que me encontrarías aquí.

Mi mano se congela, el corazón se me sube a la garganta.