A noite do caçador ( TRADUÇÃO )

• 1 •

A paz provisória do Largo Grimmauld, 12, foi quebrada com sons de alarmes tocando e a erupção de vozes, todas competindo para serem ouvidas, começando no andar térreo e subindo até o barulho desenfreado chegar ao topo, onde Lyra dormia.

Lyra abriu os olhos e cuspiu os fios de cabelo que de alguma forma haviam entrado em sua boca durante a noite. A luz do sol penetrou na sala. As paredes eram revestidas de seda verde-clara com flores pintadas à mão. No lado oposto do quarto, em frente à cama de quatro colunas, havia uma lareira de mármore branco. Havia uma escrivaninha num canto da sala, uma grande estante e um cavalete que continha uma pintura ainda pela metade. Embaixo dele havia papel branco que papai havia colocado para proteger a madeira, embora muito pouco branco permanecesse sob o toque de cores que Lyra derramou em sua busca pela verdadeira arte. Em suma, era um quarto muito bonito, embora ainda um pouco vazio por ter acabado de se mudar para lá na semana anterior, e adequado para uma jovem de sua posição social. Lyra estava muito orgulhosa disso. Ela havia escolhido aquele quarto, entre todos os outros da casa, quando o pai mencionou, de maneira casual e espontânea, que Lyra já tinha idade suficiente para deixar o berçário.

Só havia uma coisa que não cabia, e essa coisa estava atualmente enfiada contra ela, esparramada sobre o colchão como se fosse dele.

Seu irmão, Rigel, de oito anos, não ficou satisfeito com a perda repentina de seu último companheiro. Primeiro foi Esther, depois Phoebe, e agora até Lyra o abandonou pelo mundo da adolescência, deixando o pobre Rigel Black sozinho no berçário. E se havia uma coisa que ele odiava era ficar sozinho.

Lyra cutucou sua barriga, fazendo-o grunhir. "Hora de levantar", disse ela com uma voz cantante.

Ele caiu de bruços.

Lyra não teve escolha a não ser tirá-lo da cama e ameaçar arrastá-lo pelos quatro andares. Rigel, rindo, se livrou de seu aperto e desceu correndo as escadas, sua irmã mais velha correndo atrás dele, seus pés batendo contra as velhas escadas de madeira como um trovão.

Severus estremeceu quando eles irromperam pela cozinha. "Vocês tem que parecer uma manada de hipogrifos selvagens todas as manhãs?" Ele reclamou entre goles de café. Uma mão pálida e de dedos longos – como a dele, mas menor – conseguiu escapar entre suas defesas e roubar a caneca bem debaixo de seu nariz.

Phoebe engoliu o líquido ardente enquanto sua mãe lhe lançava um olhar furioso. "Você não deveria beber isso, vai atrapalhar o seu crescimento", ele a informou.

"Espero que sim!" Ela respondeu de volta.

Phoebe, de quatorze anos, já tinha 1,75  de altura  e reclamava constantemente que os meninos que vinham visitá-la tinham todos pavor dela (não que isso importasse, porque eles só vinham visitar Esther de qualquer maneira). . Ela era a única entre as quatro; todos os outros herdaram o cabelo preto da mãe, enquanto Phoebe puxou mais à prima Narcissa. Sua pele clara, cabelo loiro-claro e olhos cinza-claros a teriam feito parecer mais uma Malfoy do que uma negra, não fosse por suas feições marcantes. Ela herdou o nariz de Severus, seu rosto anguloso e maçãs do rosto salientes, e seu corpo estreito. De seu pai, Regulus, havia pouco para ser visto, exceto os olhos.

Phoebe fechou os olhos e inalou o rico aroma que emanava da caneca. Ela não viu o pai entrar na cozinha até que a caneca escorregou de seus dedos e o que sobrou do café foi derramado em sua garganta.

Os olhos de Phoebe se abriram. "Ei! Isso é meu!" Ela reclamou.

"Na verdade, era meu, " Severus apontou, aceitando ansiosamente um novo substituto de Monstro.

Regulus entregou o copo vazio e passou para o elfo doméstico. Ele fixou a gravata no lugar com um alfinete de ouro com ponta de pérola. “Já posso dizer que hoje vai ser terrível ”, ele gemeu. “Por que consegui um emprego? Por que eu não poderia continuar sendo um dos ricos ociosos?”