imagines Aemond

2-pecados do filho

Há um ramo de flores pendurado na porta agora, secando e escurecendo a cada dia que passa. Para proteção, ela explicou quando o amarrou ali, ficando na ponta dos pés na espreguiçadeira dele. Goldenrod, raminhos de verbena, casca de abrunheiro e Meadowsweet com babados. O goldenrod ficou amarelo pálido, perdendo suas pétalas cada vez que a porta se abre. Ele tem pensado em perguntar a ela, nas últimas duas semanas, se as flores morrendo significam que sua proteção acabou.

Quando ele olha ao redor de seus aposentos, em condições quase imaculadas, ele pode ver pedaços dela. O espaço de um livro que faltava em sua estante, ainda aberto em sua mesa, virava para uma determinada página na qual ela estava interessada. Um cacho de ásteres meereeneses ainda vivos em sua jarra de água, aquecendo-se ao luar no parapeito de sua janela. A marca em um travesseiro onde ela pressionou a cabeça no veludo e dormiu por mais dez minutos antes de ambos saberem que ela precisava ir embora.

Ainda é estranho ter tanto dela. Ele pode viver da memória e não apenas da imaginação agora. O gosto do suor dela e o som de sua respiração lenta e adormecida não são coisas que ele conjurou. Talvez a realidade de tudo isso o acalmasse. Talvez devesse saciar o desejo alto e incessante que se enraizou em sua alma. Mas isso não acontecerá. Tê-la só o faz desejá-la mais.

E mesmo assim, ela assombra sua mente inconsciente. Ele nunca sonhou em narrativas completas – Helaena costumava ser capaz de contar cada evento em seus sonhos, soletrando-os com uma convicção arrepiante sobre a mesa do café da manhã até que sua mãe implorasse para que ela parasse – ou até mesmo ser capaz de se lembrar de seus sonhos ao acordar. até recentemente. Agora, cada noite traz visões confusas dela que se alojam profundamente dentro dele. Ela e suas flores não o deixarão descansar.

Mas ele saboreia a inquietação de tudo isso. Ele prefere pensar nela do que nos conselhos de guerra que sofre todos os dias. Apagando as velas em sua mesa, ele olha para a porta. Cada noite é uma aposta. Não é sempre que ela viaja até seus aposentos, muito menos fica até o amanhecer. Ele se distrai com tarefas mundanas até não conseguir encontrar mais nada para fazer. Os criados estariam muito mais bem equipados para apagar as velas, cuidar da lareira e arrumar a roupa de cama, mas ele sempre preferiu manter seus aposentos o mais solitários possível. Folhear seus livros e reorganizar seus móveis é um privilégio que ele reserva para ela. Cada mudança é uma marca de que ela esteve lá.

A lua já passou de uma vidraça para outra, formando seu arco prateado no céu. Ele está resignado a dormir sozinho, tirando a túnica e a camisa para pendurá-la em uma cadeira, quando a porta se abre e ela entra. Ao contrário da maioria das noites, quando ela voa para os braços dele e o beija antes que ele possa dizer olá, ela fica ali e pressiona o ouvido na madeira pesada esculpida, ouvindo intensamente.

"O que é?" Ele mantém a voz baixa, com vontade de pegar a espada, em seu lugar habitual, apoiada ao lado da cama. Ela escuta por mais um segundo e balança a cabeça, pressionando a palma da mão sobre o coração para acalmar a respiração rápida.

“Sor Criston me viu.” Ela olha de volta para o raio de luz sob a porta. “Eu estava subindo as escadas e passei por ele.”

Isso não o enche de pavor total, embora talvez devesse. "Ele disse alguma coisa?"

“Não, mas ele me viu ”, ela repete. Ele raramente a viu tão inquieta. Nele, há apenas uma leve inquietação, uma pontada de aborrecimento por Criston Cole, entre todas as pessoas, tê-la assustado daquele jeito.

“Então não há nada a temer”, ele garante. “Ele presumiria que você estava indo para Helaena. Ele não saberia.

Ele segura o rosto dela, mesmo enquanto ela ainda desvia o olhar para a porta. O silêncio que preenche a sala é, pela primeira vez, incerto. Ela balança a cabeça, inspirando e expirando em intervalos regulares. Quando ela finalmente encontra seu olhar, ele ainda pode ver traços de medo escondidos. É difícil dizer se a sua falta de preocupação é tola ou sábia.