imagines Aemond

paz

A escuridão há muito se abateu sobre a sala, iluminada agora apenas pelo brilho quente das múltiplas velas espalhadas pela câmara. Uma calma quietude paira no ar, o silêncio da noite é cortado apenas pelo alegre ranger do fogo na lareira e pelo farfalhar das páginas do livro em seu colo, os dedos movendo-se para frente e para trás na mesma página, para cada vez você se vira e percebe que esqueceu tudo o que acabou de ler: sua mente nebulosa, incapaz de reter as palavras. Suas pálpebras lutam para se fechar, um desejo que você luta com mais valentia com a ajuda de água fria espirrada em seu rosto e batidas firmes de seus dedos em suas bochechas. Você se recusa a ceder ao sono enquanto seu marido permanece preso aos seus deveres, manobrando através dos esquemas e sutilezas para vencer uma guerra.

Você está perdendo mais uma vez a batalha contra a exaustão quando a porta da câmara se abre com um clique suave, passos pesados ​​ecoando pela sala. O fato de Aemond passar por você é o primeiro sinal óbvio de sua exaustão; não importa a hora ou o que você esteja fazendo, um beijo é o primeiro item de sua lista assim que ele se retira para dormir. Mas ultimamente, na maioria das vezes, sua mente está sobrecarregada demais para funcionar, seu corpo se movendo através da memória muscular apenas o suficiente para levá-lo para a cama, na esperança de roubar algumas horas de sono tranquilo antes que os caprichos do dever o tirem do seu lado. ao amanhecer.

Aemond está sentado perto da janela em sua poltrona favorita, aquela perpetuamente cercada por sua cesta com tricô inacabado, pedaços de linha e linho de intermináveis ​​bordados e pilhas de livros que nunca voltam à estante, sendo movidos indefinidamente no falso promessa de finalmente terminar uma leitura. Ele tira as botas e essa ação por si só drena toda a energia que lhe resta. Ele se inclina para trás, o cotovelo apoiado no braço e a testa pressionada contra os dedos; se for deixado sozinho, Aemond pode facilmente adormecer assim, pronto para entrar em ação a qualquer momento.

Seus pés descalços mal fazem barulho quando você se aproxima dele, seu livro lido pela metade logo se junta à pilha de palestras inacabadas. Dedos macios acariciam sua bochecha, sua cabeça instintivamente se inclinando para sua palma quente. Você percebe na contração nervosa de seus dedos contra a coxa que sua mente ainda está atormentada, oprimida por problemas e desvantagens empilhados enquanto ele supervisiona as tropas que se movem de um lado para o outro pela terra para garantir o trono de seu irmão. Um trono que ele uma vez cobiçou e agora ele carrega em tudo, menos no nome; mas ser Rei ou Regente é muito mais do que apenas sentar-se em cima de uma pilha de espadas derretidas, e o peso pode esmagá-lo, não importa quão fortes sejam seus ombros.

Você coloca a mão na dobra do cotovelo dele, colocando Aemond de pé. Ele obedece sem muito protesto, permitindo que você o oriente a sentar-se diante de sua vaidade. Parada atrás dele, você desliza os dedos por sua túnica, desfazendo os ganchos até que ela se abra, deixando-o apenas de camisa. Aemond examina sua expressão no espelho, tentando descobrir se você quer levar isso adiante, mas você apenas dá a ele um sorriso terno e um beijo no topo de sua cabeça; seu desejo por ele pode ser voraz, mas você não o forçaria a nada enquanto ele mal tivesse forças para se manter de pé.

Você remove o tapa-olho e o deixa na penteadeira, a suave luz da vela lançando um brilho quente sobre a safira que está por baixo. Quando as tensões aumentam, Aemond sente fortes dores de cabeça atrás da cicatriz; você massageia suas têmporas em círculos lentos, ganhando um pequeno suspiro de aprovação enquanto a cabeça dele cai para trás para descansar contra seu corpo. Seus olhos se fecham, um pouco da tensão de sua mandíbula se afrouxou e seus dedos agora estão cuidadosamente entrelaçados acima de seu abdômen, as pernas esticadas diante dele apoiadas no apoio para os pés.

“Dia difícil, eu vejo” Você não pergunta, apenas confirma o óbvio. Todos os dias são difíceis, mas alguns dias parecem realmente fazer um esforço para serem insuportáveis. Aemond apenas cantarola concordando, mas você não se ofende com a falta de resposta dele; ele passa todas as horas do dia com os outros exigindo coisas e colocando nele suas necessidades e expectativas; dentro dessas quatro paredes da sua câmara compartilhada está o único lugar onde ele pode existir; não se destaca.

Você sabe que conversa fiada não é algo que ele gosta de fazer, mas é um mecanismo para ele descomprimir; deixe de lado suas frustrações, concentrando-se nos tópicos mais mundanos que a vida tem a oferecer. Você pega um pente de cabelo e alguns óleos perfumados, sua voz calma enchendo a mente dele com os altos e baixos do seu dia enquanto você passa a escova em suas madeixas prateadas; você conta a ele que foi visitar Helaena naquele dia e leu para ela um de seus livros favoritos, na esperança de arrancar um sorriso dela. Você fala de seu filho, Aerion, e de como a criança fica satisfeita toda vez que você a leva para ver seu filhote, Suvion. Você tenta narrar para ele a história que estava lendo, mas o enredo já havia abandonado sua mente há muito tempo, então você improvisa uma história mais ou menos decente na hora.

“Você está mentindo” A voz dele te assusta, pois você ficou presa em sua narração e no movimento suave de escovar seu cabelo “Eu conheço esse livro. Sua história foi muito divertida, minha querida esposa, mas está cheia de mentiras e enganos.”

Mesmo se você não estivesse olhando, você seria capaz de ouvir o sorriso malicioso na voz dele; a enunciação um pouco mais leve que o normal e a maneira como as palavras saem de seus lábios são detalhes reservados apenas para a diversão que ele expressa com suas travessuras cotidianas. Em momentos como esse ele não é Aemond Caolho, nem Aemond, o Assassino de Parentes, nem o Príncipe Regente. Ele é apenas seu marido.

“Acontece que eu estava muito cansado quando li o livro” Você se defendeu “Já é bem tarde”

“Você deveria ter dormido. Se o seu corpo pede que você descanse, você deve atender ao chamado.” Dedos ágeis capturam a mão com a escova no pulso, aproximando os dedos para beijar os nós dos dedos com amor.

“Não vou descansar enquanto você trabalha duro com o Pequeno Conselho e sua família e cada coisa que está dando errado no momento. Compartilharei seus fardos da maneira que puder; Não acredito que morra por causa de algumas horas de sono perdido”

O fantasma de um sorriso aparece nos cantos de seus lábios afiados, seu olho lilás fixado em seu rosto pairando acima do dele, sua cabeça aninhada confortavelmente no calor de sua carne. O indicador dele traça a linha de sua mandíbula, a ponta do dedo fazendo cócegas sob seu queixo, como se faz com um gato. De repente, os dedos pousaram atrás de seu pescoço, pressionando e pedindo que você o encontrasse no meio do caminho para um beijo. Há um desespero febril vindo dele; não impulsos alimentados pelo desejo, mas sim pela busca tácita de conforto, de ternura. De um toque carinhoso para acabar com a apreensão profundamente enraizada de que ele está decepcionando todos ao seu redor. Para lembrar a si mesmo que existe uma alma que não irá abandoná-la, mesmo que o reino desmorone em suas mãos.

Quando o beijo termina, suas mãos seguram as bochechas dele, sua testa descansando levemente sobre a dele enquanto vocês dois se concentram nas faíscas que ainda voam entre vocês dois. Não importa quantas luas se passaram desde o casamento, sua barriga vibra a cada beijo, assim como aconteceu com o primeiro.

“Pronto para dormir, meu querido marido?”

“Pronto, jorraeliarza ābrazȳrys”