LE DÉPARTEMENT DES DOSSIERS SURNATURELS - 5, rue Champeau

XI. 𝙹𝚎𝚛𝚎𝚖𝚒𝚎

XI.

La première chose que Charles remarqua fut l'horrible odeur de mort qui régnait à même le bois.

La maison des Vuillemin était étroite, comprimée entre deux autres à en remonter les épaules, et à cette heure de la nuit elle ne laissait paraître que la grimace figée de quelques épais colombages sur une façade jaune pisse. La nuit donnait à peine à courir une clarté moribonde, et traçait la masse lourde de tout le pâté de maison, en noir sur noir. Charles plissa les yeux ; trois étoiles et un croissant de lune pour leur permettre d'y voir quelque chose. Le jardinet était en friche, bouffé par la dentelle grinçante d'un portail décoratif. Les pissenlits y faisaient des petites éclaboussures de blanc et puis c'est tout.

« Bon, ben quand 'faut y aller, 'faut y aller. » Marmonna Hawthorne dans le noir, juste avant que sa silhouette émaciée ne s'avance pour ouvrir en grand la porte d'entrée.

Bon, ils les avaient rattrapés mais c'était un détail. À l'approche du 32, rue du Pont des Champs, les discussions concernant les fourchettes étaient peu à peu mortes et la troupe s'était peu à peu resserrée, évoquant (quoique la fierté les en empêchât malgré tout) une petite troupe de canetons peu rassurés. Hawthorne faisait dans l'esbroufe ; Karadec priait probablement (à moins qu'il n'invoquât sa grand-mère, ce qui était une autre hypothèse), Soledad...Soledad manquait toujours à l'appel. Charles avait cru comprendre qu'il risquait de la rencontrer complètement pétée à un endroit ou à un autre et que n'importe comment il ne devait pas faire attention.

...L'endroit était sinistre.

Pour sa défense, il ressemblait qu'il ait tenté à une période non identifiée de sa vie de donner un peu moins au visiteur l'envie de se manger ses propres gencives. Les murs avaient été fraîchement refaits, une petite cheminée laissait échapper trois braises moribondes ; un petit salon, un cercle de fauteuils, ...et puis sur la droite la grimpée obscure d'un large escalier, qui menait on-ne-sait-où. Le tout était bleui par une drôle d'obscurité, puisque la nuit ne perçait que par une petite fenêtre. Elle y donnait comme des reflets sous-marins.

« ...Il y a quelqu'un ? » lança Hawthorne d'une voix ferme.

Un claquement sourd se fit entendre juste derrière Marie, comme un mécanisme qui se met en marche.

...Dans un silence de mort les premières notes étouffées du nécrophone soulevèrent un grésillement sinistre.

I went down to the St. James Infirmary
I saw my baby there,
She's laid out on a cold white table,
So so cold, so white, so fair.

...

...Personne n'osa le moindre commentaire. La situation parlait pour elle-même.

Les grincements de la charpente se turent, alors même qu'en Champagne ils font plutôt partie de la maison elle-même. Dans la cheminée un dernier brasillon mourut dans ce qui ressemblait à une toux un peu grasse. Malgré le disque qui tournait et gravait à même le silence un début de frisson, Karadec souffla distinctement : « ...il y a un commutateur.

— Oh, merde ! » s'excusa Hawthorne en allongeant une châtaigne dans ledit commutateur.

Rester dans le noir, soit dit en passant, est généralement très mauvais pour la santé lorsqu'on s'avère se savoir en présence d'une quelconque forme d'entité potentiellement peu bienveillante. Lorsque la petite ampoule faiblarde se mit à clignoter au plafond, un soupir de soulagement parcourut l'assistance à peu près comme celui d'une cantine de primaire lorsque le cuistot amène les frites ; c'était un petit morceau de bonheur dans la grisaille du quotidien (même si peu d'élèves de primaire s'expriment ainsi, il faut être honnête).