Принцесса обмену не подлежит.

О бедном поэте...

Поэт богат тремя вещами: историями, своим даром и крепкими ногами.
А также непредсказуемостью и переменами, которые несет его появление.
Вот, о чем я думаю, когда слышу вопли служанок:

- Менестрель, там менестрель! Ах, принцесса, вы же позволите? Можно, да?

Отрываюсь от своих книг и смотрю на возбужденных девиц. И что-то странное лезет в голову. Из прошлого.

Моя коллега увлекалась картами Таро. Не сказать, что у нас было много времени на работе, чтобы ими увлекаться. Но здесь даже у врачей и психиатров случается. Гнев, отрицание, торг, депрессия, и вот ты просишь сделать расклад с цветными картинками.

И мне почему-то запомнилась одна из карт, с мужчиной в коротком камзоле и с лютней в руках. Карта менестреля. Она же - оракула.

Серого кардинала, имеющий власть за спиной повелителя. С виду неприметного, но внешность обманчива. Он легко подстраивается под окружение, проникает туда, куда простому человеку вход заказан, плетет интриги и буквально кормится слухами, неизменно вычленяя важное зерно и используя его в подходящий момент в своих корыстных целях.

Его оружие - лесть и обаяние...
Зачем пускать такого в дом?

- Мы соберем всех в большой зале...
- Та не готова, ты что! На кухне расчистим!
- Ну какая кухня, принцессе там не место!
- Но там теплее всего...

У меня голова начинает болеть от их воплей.

- Хватит! - рявкаю, - Розэ, откуда такие восторги и суета?
- Так настоящий менестрель же!

Задумчиво жую губу, пытаясь понять очередную реалию этого мира.

Что я знаю про бродячих певцов?

Фантазии, не ограниченные запретами. Свобода выбирать слова, темы и ритмы, как им самим хочется. Вера в их пророческий дар, а также в способность уязвлять, смешить или цечалить стихами.

Это человек, который приносит новости и истории посреди ужасно холодной зимы. Похоже, для местных гвоздь сезона. А с учётом того, что я про них не слышала даже - редкий гвоздь. И гость.

- А с учетом того, как ты выглядишь, то можно не бояться, - бормочу тихо.

Какой там «серыми кардинал»? Мальчишка. Замерзший, белокурый, кучерявый. С трехструнным музыкальным инструментом.
Веселый и улыбчивый, но одет бедно.
Впрочем, на манеры и довольно заносчивый вид это не влияет.
Девицы из замка немедленно реагируют - краснеют, если он на них смотрит, теребят подолы... Хотя по мне так наши парни не хуже выглядят.
А я несколько минут наблюдаю картину всеобщего волнения - кухню убрали, натопили и украсили так, что я даже предположить не могу, откуда они это все взяли и как так успели? - и только потом шагаю вперед из-за двери.

Немедленно все замолкают, а менестрель...

Ярко улыбается и, не сводя с меня горящего взгляда, глубоко кланяется, сорвав предварительно широкую смешную шляпу с головы.

- Принцесса... благодарю, что приютили в своем замке.

Киваю только.
Чёрт его знает, как я должна себя вести. Статусы всех присутствующих я понимаю, но это какой-то новый элемент. И всеобщее оживление выглядит не слишком здоровым.
Ну подумаешь кто-то будет петь или говорить стихами. И что с того, что в замке скучновато? Ажиотаж неадекватен событию.

Но так я думаю ровно до первой ноты...