𝐏𝐋𝐔𝐌𝐄 𝐃'𝐀𝐑𝐆𝐄𝐍𝐓 • ˢᴷᶻ

𓂃 ࣪࿐ ⋆.˚𝐐𝐔𝐈𝐍𝐙𝐄 𖣂

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Le vent hurlait à travers les montagnes enneigées, balayant la neige dans des tourbillons glacés qui s'accrochaient aux vêtements des hommes comme des ombres persistantes. Le groupe de volontaires progressait lentement, leurs pas crissant sous le poids de la neige épaisse qui recouvrait le sol. Au milieu de cette expédition, Changbin avançait avec détermination, ses sens en alerte, son fusil à poudre fermement serré dans ses mains. L'excitation qui l'habitait était palpable, contrastant avec la peur qui se lisait sur les visages des autres volontaires.

Chaque pas dans cette forêt dense était une lutte contre le froid mordant qui semblait vouloir s'infiltrer jusqu'à leurs os. Les arbres, recouverts d'une épaisse couche de neige, se dressaient comme des sentinelles silencieuses, leurs branches alourdies par la glace. L'air était chargé de l'odeur piquante du pin et du froid pur, et chaque souffle se transformait en un nuage de vapeur blanchâtre qui s'évanouissait aussitôt.

Changbin, en tête du groupe, ressentait une montée d'adrénaline à chaque pas. Il avait l'impression de renaître en sentant le poids familier du fusil dans ses mains. Ce n'était pas seulement une arme, mais une extension de lui-même, un outil qui lui redonnait un sentiment de contrôle, de puissance. Cela faisait longtemps qu'il n'avait pas tenu un fusil, et l'anticipation de l'utiliser à nouveau lui faisait presque oublier le froid glacial qui l'entourait.

Les autres volontaires, eux, n'étaient pas aussi confiants. Leurs visages étaient tirés, leurs yeux constamment en mouvement, guettant la moindre ombre, le moindre bruit suspect. La peur était leur compagne constante, une présence invisible qui pesait lourdement sur leurs épaules. Chaque craquement de branche, chaque bruissement de feuille gelée faisait sursauter certains d'entre eux. Les tigres des montagnes étaient connus pour être des chasseurs implacables, et l'idée de les traquer dans leur propre territoire glaçait le sang de la plupart des hommes présents.

À leurs côtés, un traqueur expérimenté, un homme de la région qui connaissait ces montagnes comme sa propre main, ouvrait la marche. Son visage était marqué par le froid, mais ses yeux perçants ne manquaient aucun détail. Il observait les traces dans la neige, s'arrêtant parfois pour toucher une empreinte laissée par une patte massive ou pour écouter les bruits subtils de la forêt. Ses gestes étaient précis, calculés, et chaque mot qu'il prononçait était empreint de cette connaissance instinctive que seuls les chasseurs aguerris possédaient.

"Les tigres ne sont pas loin," murmura le traqueur à Changbin alors qu'il s'arrêtait près d'une empreinte particulièrement fraîche. "Ils sont là, quelque part, nous observant peut-être déjà. Soyez prêts."

Ces mots firent frémir les autres volontaires, mais Changbin sentit un sourire se former sur ses lèvres. Le danger imminent, loin de l'effrayer, semblait raviver en lui une énergie presque oubliée. Le fusil à poudre dans ses mains était prêt à parler, à cracher la fureur contenue qu'il ressentait depuis si longtemps. C'était une chasse, oui, mais aussi une manière de renouer avec cette part de lui-même qu'il avait été contraint de laisser derrière.

Le groupe reprit sa marche, chaque homme maintenant son fusil ou son arc à portée de main, leurs regards balayant la forêt dense à la recherche du moindre signe de mouvement. Leurs pas, bien que prudents, trahissaient leur nervosité. Les arbres, massifs et imposants, semblaient se resserrer autour d'eux, comme si la forêt elle-même voulait les engloutir dans son silence glacé.