"Hai davvero intenzione di andare oggi?" domanda suo marito, alzando gli occhi da un giornale che strombazza una vittoria lontana. "Non lo fa più nessuno ormai... non cambierebbe nulla."
Lei scuote la testa. "Ho solo bisogno di aria." Lui annuisce, l'ombra della rassegnazione nella piega della sua bocca. "D'accordo. Solo... sii prudente."
Mentre oltrepassa l'uscio, il cuore sembra scoppiarle.
Le strade sono deserte, e solo i poliziotti la guardano di sottecchi, accarezzando i manganelli. Gli occhi delle telecamere sono ancora più feroci.
E lei trema lasciando cadere un unico, inutile voto nei resti di una sola urna ormai desueta.
