Séraphin en mission [MxM | 🔞]

42 | 𝕁𝕒𝕣𝕕𝕚𝕟 𝕤𝕖𝕔𝕣𝕖𝕥

𝕁e me suis décidé à descendre de voiture pour entrer au country club après être tombé sur la messagerie de Sawyer pour la troisième fois.

Épousant les lieux du regard, j'avance lentement et opine en réponse aux inconnus qui me saluent. Je glisse les mains dans mes poches et m'arrête à la limite de la piste, tellement pleine que les vapeurs des danseurs remplacent la fraîcheur de la nuit sur ma peau. Le bruit synchronisé des bottes sur le sol en bois résonne aussi fort que la chanson de Beyoncé, une des nombreuses figures emblématiques de la fierté texane.

Toujours aussi conquis par l'unité qui émane des danses en ligne, j'esquisse un sourire tout en balayant le club des yeux. Par chance, Sawyer est plus facile à trouver que prévu. Il s'enjaille dans la cabine du DJ, placée en hauteur à côté de la scène réservée aux spectacles. Je m'apprête à contourner la piste de danse pour arriver face à eux, quand la musique cesse d'un coup.

Visiblement moins surprise que moi, la foule s'anime davantage et scande :

« I ain't in no gang, but I got shooters and I "bang, bang" !* »

Deux tirs factices se succèdent, et la musique reprend doucement. Des voix légères s'élèvent en chœur des enceintes, portées par les variations d'une mélodie a priori plus douce, mais tout aussi entraînante que le tempo brut et saccadé de la chanson précédente. Les danseurs repartent de plus belle. Je reprends mon avancée sur ces notes exotiques que pense reconnaître comme la touche d'une artiste sud-africaine, dont la cote de popularité semble exploser à l'international.

Une fois arrivé devant le DJ, j'agite une main pour attirer l'attention du blond. Quand il me remarque enfin, il se penche à l'oreille de son ami et descend ensuite de l'estrade, les doigts glissés dans ses cheveux en bataille qu'il discipline en les renvoyant en arrière.

— Fallait que t'arrive au meilleur moment ! hurle-t-il alors qu'il enroule le bras autour de mon épaule.

Je lève le poignet et allume le cadran de ma montre digitale. Elle affiche 22 h 04, on avait rendez-vous à l'extérieur il y a quatre minutes.

Il ricane.

— Ha ! J'oublie toujours à quel point t'es ponctuel.

— T'as bu ? m'enquiers-je, mitigé quant à l'odeur sucrée de son haleine.

— Ouais, souffle Sawyer alors que nous sortons du club à pas modérés. Que des cocktails non-alcoolisés... T'imagines même pas à quel point ça me rend triste.

Je secoue la tête face à son piètre jeu d'acteur et déverrouille mon RAM. Il bifurque à la dernière minute, comme s'il avait oublié quelque chose.

— Je dois aller à ma caisse. J'ai acheté des snacks, et tout le bordel indispensable pour une planque en bonne et due forme.

J'opine, sans toutefois l'attendre pour monter en voiture.

Près de deux heures plus tard, nos regards attentifs épient les visages rassemblés sous l'enseigne lumineuse du Whispers ; un tout autre genre de club.

Ce ne sont cependant pas les clients qui m'intéressent. Du moins, pas pour l'instant. Je longe la rue et m'engouffre dans l'allée que j'ai repérée sur Google Maps lors de mes préparatifs. Elle donne une vue parfaite sur l'entrée de service. C'est généralement celle utilisée par le personnel et les prestataires dans ce type d'établissement.

J'éteins mes phares pour limiter le risque d'être grillé dès mon arrivée et roule au pas dans la ruelle. Je m'arrête à une distance raisonnable afin de ne pas apparaître sur leurs caméras de sécurité, mais tout de même assez proche pour pouvoir prendre des photos exploitables si l'occasion se présente.