Le fils de la catin

Il y a presque dix-neuf ans...

Un cri retentissait. C'était celui d'un nourrisson. Le froid était glacial et intenable. Le bambin beuglait dans un panier de paille, recouvert d'un simple tissu pour protection face à la température mordante de ce début de février. A côté de lui, sa mère. Morte. De faim, de froid? Sans doute un peu des deux. 

Elle n'avait pas daigné dégager le porche de l'entrée au monastère, espérant faire pression sur le père Henri. Visiblement cela n'avait pas marché...

Mais, tout à coup, le gosse arrêta de pleurer. Un homme encapuchonné le fixait dans ce qui lui servait de berceau. Il portait une longue cape traînante et des bottes de cuir usées. Il contempla encore le bébé une trentaine de seconde, pendant lesquelles celui-ci s'était tût, trop content d'avoir enfin un peu d'attention. Puis, sans un murmure, sans même un regard pour le corps gisant, il attrapa la anse du panier et s'enfuit en courant. C'était il y a presque dix-neuf ans...