The Dawn of Evangelion

08 - Rute

Rute

Rio de Janeiro, Brasil, 1966

Nunca havia estado antes na "Cidade Maravilhosa". Apesar de não se sentir muito atraído por paisagens, ao pousar os olhos no cenário da metrópole à beira-mar achara-se conquistado de imediato. Antiga capital do país – tendo há pouco perdido tal posto – o Rio, a seus olhos, unia de forma quase perfeita o urbano e moderno ao paradisíaco e lúdico: enquanto junto à praia, entre o mar e os morros que delimitavam a parte central da cidade, altos edifícios delineavam-se no céu azul, o encontro do oceano com a areia sob o sol tropical remetia ao que mais havia de natural e sonhador naquele mundo.

Caminhava pelo calçadão com desenhos de ondas em preto e branco, seus passos sem querer se alternando entre as cores num certo padrão. Sofria com o calor. No início daquele século, alguns imigrantes de seu país haviam se mudado para o Brasil, e ficava imaginando como poderiam ter se adaptado a um clima tão mais quente que o de sua terra de origem. Seria bom que descobrisse o segredo, entretanto. Ao que parecia, passaria algum tempo ali...

Fitou a orla. Lindas mulheres de biquíni se banhavam no mar, cariocas conversavam animados folheando jornais, Fords passavam buzinando pela avenida. O ar tinha gosto de maresia, ginga e bossa nova. Ouvira que pouco tempo antes uma grande enchente vitimara a urbe, causando muitos danos e mortes, mas a população já demonstrava plenos sinais de se recuperar. As pessoas falavam da Copa do Mundo, do Festival de Música Popular e de telenovelas. Alguns, mais críticos, alegavam que o governo do país se tornava uma ditadura. Outros, afastados da política, viviam ao simples sabor das ondas.

Venceu certa distância pela praia, mãos nos bolsos. Sentiu vontade de conferir se o endereço estava mesmo correto, porém não achou necessidade – a imagem do local vista nas fotos bastaria. Não fora preciso sequer memorizá-las: a aparência do prédio saltava aos olhos de qualquer um.

Logo o percebeu surgir adiante, imponente como o palácio de algum monarca europeu transportado para os trópicos. A fachada de muitas janelas aparentava até reluzir sob o intenso sol, uma bandeira do Brasil tremulando no topo da estrutura. Atravessando a avenida, continuou até a entrada, comprovando estar no lugar certo ao ler a inscrição logo acima da porta principal: "Copacabana Palace".

Entrou. No saguão dominado por uma escadaria de luxuoso tapete e com um lustre dourado pendendo do teto, dirigiu-se ao balcão de recepção. Dois solícitos funcionários de terno branco, tendo ao fundo um quadro representando o Rio de Janeiro nos tempos coloniais, encontravam-se prontos para servi-lo.

- O que deseja, senhor? – um deles perguntou em inglês.

- Gostaria de confirmar se uma conhecida minha está hospedada aqui – respondeu o recém-chegado, revelando ser oriental pelo sotaque, já que os óculos escuros ocultavam-lhe as feições. – O nome dela é Minna Zeppelin Soryu.

A piscina de águas límpidas do hotel estava cercada de cadeiras e guarda-sóis. Enquanto alguns hóspedes conversavam ou bebiam água de coco sob a sombra, a maioria – composta por mulheres – simplesmente encontrava-se deitada com seus biquínis para tomar sol.

Uma dessas pessoas era uma jovem de pouco mais de vinte anos, pele muito clara e cabelos castanhos lisos – naquele momento molhados devido ao recente mergulho na piscina. As formas de seu corpo atingiam quase perfeitamente os mais valorizados padrões de beleza: busto cheio e proporcional – os seios roliços semi-ocultos sob a peça superior listrada em vermelho e amarelo, um abdômen magro e reto, terminando em pernas de coxas mais cheias, mas não exageradamente. A seção inferior do maiô possuía as mesmas cores da outra peça, porém num esquema diferente de listras. Com a pele sem qualquer imperfeição coberta de protetor solar, a moça relaxava ao máximo, óculos escuros cobrindo-lhe a face.