Aura n'aura rien, Aura ne se libérera jamais de ces entraves qui murmurent d'une voix grave l'insuffisance de l'omniprésence de ce sentiment, qui, les beaux jours aura beau rassembler les amants.
Le lendemain, redeviendront ces inhumains aux mains teintées de carmin.
Aux sourires déchirés par les baisers envolés dans les fabulations oubliées dans le tourbillon des inéquations.
Je ne peux être avec toi.
Toi ne rime plus avec moi.
Moi n'a jamais rimé avec toi.
Charon n'est que destruction.
Boum boum.
Sourd. Sourd de tout jour.
Comme un regret sur du velours.
Ces lourds amours.
