Уф, ну и прогулка! Я осмотрела лыжи - они все ободраны и исцарапаны. Кроме этого, придраться не к чему. Никаких засохших струек крови ни на одной из них. Какая жалость, что все происходит не в полицейском романе.
Вернувшись, я зашла в библиотеку, чтобы отхлебнуть глоток докторского бренди. Не люблю эту комнату. Она какая-то мрачная, затхлая, пропахшая табаком. Здесь хозяин работает.
Я села за его письменный стол. Роскошный стол из темного дуба.
Хочешь верь во все это, хочешь нет - разницы никакой. Должно быть, мой путь предначертан. (Как звучит! Это слово я выучила в тюрьме. Мишель всегда говорила: «Раз я убила своих ребятишек, значит, это мне было предначертано судьбой!» Бедная Мишель, сидеть ей там еще десять лет!)
Я провела рукой по крышке стола - сверху, потом снизу. Я люблю дерево. Погладила розовую промокательную бумагу, на которой остались отпечатки строк, очевидно, написанных недавно (интересно, сочтут ли меня хорошей рассказчицей те, кто прочтет мои записи?). Я вгляделась повнимательнее - люблю читать отпечатки на промокашках, они словно тайные послания.
Надо признать, я не была разочарована. Всего несколько слов: «Следующий будет твой». Конец письма. Его письма. Он заботливо просушил его, прежде чем отнести наверх. Значит, сегодня после обеда, пока в доме царила суматоха, он пробрался сюда и преспокойно написал все, что хотел.
И конечно же теперь я не могу вспомнить, заходил ли сюда кто-нибудь днем или нет.
Но это еще не все. Прочитав обрывок послания, я начала рыться в бумагах на столе. В какой-то момент я услышала шорох на лестнице и, перепугавшись, выхватила револьвер, но ничего не произошло.
Я замерла, ожидая услышать дыхание или посапывание, потому что ступенька могла заскрипеть, но не вздохнуть. Но нет, ничего такого. Я снова стала перебирать бумаги. Потом засунула руку по локоть под крышку стола (однажды я видела нечто подобное в фильме про секретные службы, и там это сработало) и нащупала твердый и плоский предмет. Я вытащила его. Это была небольшая книжечка в черном переплете с узором из красных листьев вдоль обреза, похожая на молитвенник. Очень изящная. Она была приклеена скотчем под крышкой стола.
Я открыла ее. Это оказался не молитвенник. Это был кошмар.
Ряд портретов, набросанных карандашом. Маленькая девочка, потом - мальчик, показавшийся мне знакомым, потом другие дети, потом Карен, Шерон и, наконец, я.
На всех лицах - застывшие улыбки. Рисунки превосходные. Только глаза на всех выколоты - то есть бумага разорвана, так что на каждом портрете видишь глаза следующего.
Я - последняя. Под моими пустыми глазами - красная промокашка. У меня красные глаза, и я улыбаюсь. И на каждом лице (их чуть ли не дюжина) - отпечаток руки, тоже ярко-красного цвета, словно кто-то ласкающим движением провел по щеке, но если присмотреться, то замечаешь, что это не человеческая рука, а тощая и когтистая рука Смерти.
На моем лице - такой же отпечаток Смерти. Ни у кого другого не может быть такой руки - с тремя длинными костлявыми пальцами. Она пытается коснуться моих губ.
Внезапно я понимаю, почему лицо мальчика кажется мне таким знакомым: это же один из близнецов! И тут я припоминаю, что нигде не видела их детских фотографий. На всех фотографиях, которые есть в доме, им не меньше двенадцати.
Что же здесь происходит? Я снова прилаживаю альбом на место липкой лентой - надеюсь, будет держаться. Я вся дрожу. Револьвер упирается мне в бедро. Кто-то играет со смертью и ее орудиями - кто-то, в своем безумии потерявший человеческое лицо.
