Dragă Oliver,
Îmi pare rău că nu ai venit. Zău. Chiar mi-ar fi plăcut să am acele brațe slăbănoage în jurul meu, dar, asta e. Se pare că lumea nu e o mașină de îndeplinit vise. Cel mai probabil nu mai am cum să te opresc pentru că e penultimul răspuns, iar ultima scrisoare amândoi știm ce înseamnă.
Mă simt îngrozitor pentru că nu am făcut nimic. Nimic care să te ajute. Interioru-mi e pur și simplu amorțit. Simt o poftă nebună de a-mi băga unghiile în ceva, orice. O fac, totuși, în propriu-mi scalp, creând mult mai multă plăcere să simt durerea acolo decât s-o creez altcuiva.
...
Uite cum încerc să mă dau drept mare poetă, când, de fapt, sunt o persoană fără viitor. E ciudat că mă simt atât de goală pe interior? Atât de... nefolositoare pe exterior? Doar, știi ce? Doar ia-mă cu tine. Ia-mă și haide să murim amândoi. Mi-ar face o plăcere nespus de mare. Măcar nu ar mai trebui să-ți văd părinții plângând la mine la ușă și nu ar mai trebui să răspund la telefon doar pentru a auzi: „Știu că tu ești prietenă bună cu Oliver... Ai idee unde s-ar putea afla?”
Nu. Nu, pentru că asta încerc și eu să aflu de paisprezece nenorocite de zile. Nici măcar tricoul de la tine nu mă mai ajută, pentru că deja mi-a împrumutat din miros. M-am săturat de mine. De persoana aceasta neputiincioasă care am devenit.
Scuze.
Judith.
