Cartas de un solitario

Día veintisiete.

Hoy estuve pensando varias cosas, pero la principal fue ¿cuánto tiempo me queda de vida?, ¿cuánto aire queda por rellenar mis pulmones?, ¿cuántas cartas quedarán por escribir?

Todo el mundo en algún momento de su vida, pensó en el momento de su muerte. Cuándo será, cómo, dónde.

Nos preocupamos tanto por no morir, que desperdiciamos la única vida que tenemos, y hacemos que la Parca llegué antes.

Odiaría morir quemado, estoy seguro de que no hay nada peor: sentir tu cuerpo arder, cada centímetro de ti estar envuelto en llamas, sin poder hacer nada al respecto. Debe de ser una tortura.