РАБ. Книга 1. Чужая боль

Продолжение 29.12.

Кажется, тоже смеюсь.

Тамалия

Электронное письмо от Лерки. Шифровка. Вообще-то этот вариант связи на крайний случай, вдруг кто перехватит и расшифрует, у нас предпочитают лично передавать. Но тут никак по-другому.

Разбираюсь. Лерка молодец, на славу поработала, столько всего... Чёрт, впору зареветь. Как же это сложно, оказывается, вольную подписать! Там ещё тесты какие-то психологические пройти нужно...

Начальство бушует, недовольно мною. Угроза конспирации, пусть раб будет на виду здесь, на Тарине, никуда его не переправлять, вести себя соответственно, чтобы глупостей не вздумала делать, зачем столько внимания привлекла к себе, заставляя вольную перед рабом извиняться, там уже пошло шевеление, про меня информацию кто-то ищет...

Чёрт. Нет, в легенде я уверена, наши всё тщательно прорабатывают, но всё-таки...

Легко им на Амадеусе! А мне тут его придётся тащить с собой в гадюшник под названием «высшее общество». А там пытаться никого к нему не подпустить, и в то же время не дать заподозрить, что я не такая как они. Ведь не примут же меня, закроют двери, и что буду делать? Ничего не узнаю, столько времени впустую!

Ну вот не надо, успокаивает «циник», ты уже много узнала, даже если больше ничего не получится. Но когда ещё удастся внутрь стен кого-нибудь забросить, я же не могу всё завалить! А как представлю местные методы работы с обнаруженными агентами – совсем плохо становится...

Помню, помню, дело на первом месте, если другого выхода нет – даже сотрудниками жертвуют. В самом крайнем случае. Но не могу я жертвовать Антером! Он и без того...

Уверена, что Лерка меня не оставит, будет продумывать варианты, даже тайком от начальства. Но всё равно грустно... Как бы мне Антера вывезти?

А как я его исчезновение Корнелю объясню? И так плохо, и этак паршиво.

Вдруг слышу из соседней спальни какие-то хрипы, прислушиваюсь. Крик...

Пугаюсь, подскакиваю, залетаю. Спит.

Разметался по подушке, одеяло на полу, пододеяльник мокрый, подхожу, сажусь. Антер кричит, хватает меня за руки, сейчас переломает...

– Всё хорошо, – шепчу, – это сон... Только сон...

Снова кричит, грешным делом думаю, что пульт всё-таки закоротило, но нет. Открывает глаза. Выдыхает.

– Разбудил? – бормочет со сна.

– Ничего, не спала... – говорю. – Тебе кошмар приснился.

Отпускает. Кивает. На лбу испарина.

– Извини... – бормочет, кажется, так и не проснувшись до конца. Переворачивается. Поднимаю одеяло, меняю пододеяльник, укрываю. Промокаю лоб. Поглаживаю его, пока не заснёт покрепче. Как хорошо, что так и не проснулся. А то снова полночи извинений...

Постельный. Хмыкаю.

Антер